Кирилл Юрьевич Кучеров

Есенин - Маяковскому

1

"Наша жизнь - большой театр!
Все мы в ней играем роли"
- Покажись, сих слов оратор!
Если хватит силы воли.

За какие прегрешенья
Ты клеймишь людские души,
Убеждая, что решенья
Кем-то вложены нам в уши?!

Ужто веру и надежду
Людям всем оставить надо? -
Словно Троцкий слух мой режет:
"Все вы стадо! Стадо! Стадо!"

Я не верю в эти бредни!
Не хочу играть я роли!
Человек - творец намедни
На земле своей сам доли!

2

Ах, Боже мой, какая жалость,
Что ты не видишь света дня,
И капли красок не осталось
В душе, где потрудилась тля.

Да, я природу воспеваю -
Люблю и реки и поля,
И ни на что не променяю
Свои берёзки-тополя.

Мой тешат взор широкие раздолья,
Ласкает слух певучий соловей,
Ведь сердцу моему лишь там приволье,
Где ветер роется мне средь кудрей!

И сколько бы прогресса печи не горели,
Я верую, пройдут года, столетия - и пусть! -
Но будут вновь и вновь в полях звучать свирели -
За это и люблю тебя я, полевая Русь!

3

Мне нынче ничего не надо -
Ни золота, ни денег, ни земли.
Богатству сердце, ой, не радо,
И жизненные силы на мели.

Прогресс, политика, карьера
Не тешат душу, полную тоски.
И я не тот уж кабальеро,
Что раньше был - согнулись колоски.

Я тяжкий грех один имею -
С ним не в ладах холодный разум мой -
Пред женской сущностью я млею,
Хоть в жизни мне влюбляться не впервой.

И сколь бы, может, не казалась ложной
Любовь, во мне что возникает каждый раз,
Мне объяснить всё это крайне сложно,
Но слово пламенному сердцу не указ.

Я всякий раз люблю правдиво -
Таков уж мой горячий, пылкий нрав,
Но барышня порой строптива,
И отвергает, даже шанс не дав.

Ах, если б я обрёл взаимность
Средь этих всех амурных эскапад...
Ах, Господи! Вот ведь наивность! -
Но я, по чести, был бы очень рад.

Мне ж нынче даром не потребен
Всяк тот, меня кто силится любить.
Кого же я любить намерен,
Увы, меня не любит, стало быть.

Вот закавыка ведь какая!
Она златою нитью жизнь мою
Пронизывает, обпекая
Мне больно душу нерадивую.

И только лишь единственно вот это
Покоя часто днём и ночью не даёт
Мне, несчастливому в любви поэту,
Счастливому же тем, что просто он живёт!...

4

"Мне грустно на тебя смотреть,
Какая боль, какая жалость!
Знать, только ивовая медь
Нам в сентябре с тобой осталась".

Ах, господи, ведь как жесток
В словах своих ты, Маяковский!
И слышу, будто бы курок
Взведён тобой - и страх чертовский

В твоём мозгу уж разожжён.
Ты в сердце целишь пистолетом
И сам же лезешь на рожон,
Ревёшь в шекспировском сонете,

Что нет любви! - ужасен крик,
Которым сердце запираешь. -
Постой! А как же Лиля Брик? -
Молчишь? Уныл. Не отвечаешь...

Вот видишь, друг мой, даже ты
Знавал кипящих струй потоки,
Слова любви... - легки, просты,
Как щебетания сороки -

Коль сердце пламенно горит,
Сама душа их напевает.
Влюблённый чудеса творит
И в страсти устали не знает.

Любовь - чиста, как тот родник,
Вода в нём сладостна, прозрачна,
Вокруг него - цветёт цветник:
В ромашках Пчёлки... - как удачно!

Я помню всех, кто был мне мил,
И так отчётливо, так ясно...
Кого когда-нибудь любил,
Любил, я верю, не напрасно!