Е.Винокуров

*   *   *

Позабыв про игры и веселье,
Лишь пред бездной ощущая страх,
Он сидит в своей убогой келье,
С миром распростившийся монах.
И пока не позовут к вечере,
Пишет, не жалеючи чернил,
Он про этот мир, погрязший в скверне,
Но который почему-то мил.
Свечка перед ним горит, мерцая,
Аскетично сжат упрямо рот…
Где-то там проходит жизнь земная,
Полная смятенья и забот.
Горбится спина его устало…
Мыслью же все заняты одной:
Истины небесной все же мало
Без вот этой истины земной.