Владимир Цыбин

*   *   *

Через беду, через навет
мы жизнь считаем
отчиной,
дарованной любить навек…
В талантах мы отходчивы,
нам жизнь — не тишь,
не благодать,
когда идешь по лезвию,
чтобы судьбой своей понять
престольный град —
поэзию!..
И быть ей вечно на суду
Всех,
чтобы правда с вымыслом,
воплощена в твою судьбу,
для них предстала —
вымпелом,
чтобы обидам вопреки
и вопреки поветриям
их желваки,
их кулаки
могли бы стать — доверием!
И верой стать,
и сердцем стать
вторым,
на песне выросшим,
когда на нем любая пядь
светает
твоим вымыслом.
Пусть ливни травы боронят
под облаками длинными…
Но радуга встает — в обхват
с землей
под теми ливнями!
И вёдро,
спрятанное в лог,
вернется в своей явности.
Ведь ливню — срок!
Ведь песне — срок!
И срок — душевной ясности!
И сердце пусть чужой бедой
навылет пробивается,
когда оно чужой судьбой
до пяди
прогревается.
Пусть выпадет ходить ему
по тверди
и по лезвию!
И я прозрею и пойму,
что жизнь —
и есть поэзия.