Николай Егоров 3

В гостях у Пастернака

Я к Пастернаку брёл через сугробы.
Плутал весь день в оградах и крестах.
Его найти не смог я и с УГРО бы,
Когда б когда-то не был в тех местах.

Вот, наконец, - и как нелепо! - эта
Его юдоль - приют его костей,
Где спит Душа прекрасного поэта,
Устав от жизни, счастья и страстей!

Как верный страж, в гранитной глыбе, - веще, -
Могильный червь прогрыз факсимиле.
А рядом, куст шиповника зловеще
Шипами веток шарит по земле.

Нет ни речей, ни шуб из лисьих шкурок.
Карандаша схватил огрызком я:
Вон там - слюной подмоченный окурок;
Вон там - в снегу забытая скамья.

Но знаю я - Души его соцветок,
Презрев соей поэзии вдовство,
Вернётся к нам по тем корням из веток,
Вершить своё святое колдовство.

Вдруг на снегу шиповник забагрится,
Сквозь лёд пробьётся листьев шантрапа...
Ну, а пока, сюда, как говорится,
Подзаросла народная тропа.

Как пьяный сброд, по соснам, оголтело
Шумит на тризне жизни вороньё.
Да, это правда - смертно наше тело.
И что Душа бессмертна - не враньё.