Ольга Денисова

Поэты уходят, как бренные люди...

                                       Памяти А. Вознесенского

Поэты уходят, как бренные люди,
уже не за славой.
За той переправой
их ждут уже кони
и прядут ушами.
Но дремлет возница, укутанный шалью.
Не будет погони.
Уходят...
Не будет...
Подальше, подальше от этого бала,
по тайным тропинкам,
где нету вокзала,
причала,
иль взлетной блестящей дорожки.
Во рту ни росинки,
в котомке ни крошки.
Уходят взаправду,
не понарошку.
А их половинки –
огни-невидимки –
им путь освещают
и нам возвращают
лишь отблески света.
А спелого лета
на миг нас согреет настоянный запах
на почках сосновых, еловых.
На лапах
барсучьих, енотовых, мягких и страшных
придет не с бурлящею чашею бражной,
не с бряцаньем брашным,
последнего отзвука слабая нота...
Уже неземная,
не наша
работа.
В ней нет ни поклона, ни стона, ни звона.
В ней нет ни привета,
ни тени, ни цвета.
Ну как нам постичь его, звук удаленный,
как кофр зачехленный,
как нерв оголенный?
И что нам осталось теперь на земли?
Ящик с аккордеона?
А музыку...
унесли.