Петроград Мандельштама
Закаты дней и улиц дымных,
где петроградская зима
толкует и толчётся — синих
снежинок беглых кутерьма.
Закаты миражей, а воздух
лукав, остёр, медноголос...
Как отрешён твой трудный возглас
в толпе галдящих жрущих ос.
Чугунные решётки прянут,
и жизнь откроется стремглав,
и полотнища хлынут рьяно,
полнеба цветом расплескав.
А ты бесстрашен — на закате,
и ты бессмертен, как восход.
Щегол? Летейских вод приятель?
Чудак, чужак, небесный вздох...
О Мандельштаме речь, о Мандельштаме...
О Мандельштаме речь, о Мандельштаме –
какая гулкая вокруг периферия,
не преклонить главы ни в том, ни в этом стане.
Дороги стылые, косматые, кривые.
О Мандельштаме речь, о Мандельштаме –
в зрачках провинциальных ёкнет слово,
а мы уже почти не слышим сами.
Нам Мандельштама надобно другого.
О, где ты – родовое поле речи?
В Воронеже? В заплаканном Тифлисе?
О Мандельштаме речь – его за плечи
приподымает век до горних высей.
Комментариев нет:
Отправить комментарий