Николай Якимчук

Памяти Иосифа Бродского

В этот сырой февраль

кувыркаются дни-дома,

заброшен сухой календарь,

а на губах — тьма!

Веет позёмкой свет,

воет не пёс, а век.

Так написал поэт,

первый пройдя парсек.

Чёрный изношен фрак.

Свечи толпой на столах.

Кто-то сказал «итак».

Это итог — сквозняк.

Не позабыть имён,

но не запомнить лиц.

Что с собою берём?

Логос пьем без границ.