Светлана Смирнова-Пономарева

Марине Цветаевой, без всякого повода...

Стакан  с водой, в нём ветка бузины.

Быть может, от таинственной Марины?

Зелёное и алое сквозь сны

Рвалось в безумье  тёмной сердцевины.

И мы пытались  тайну  разгадать,

Тепло и холод,  ярость и томленье. . .

А оказалось, это  благодатный сон

После Причастья  в   воскресенье.

А оказалось, это  одинокий куст

Разросшийся  за сломанным забором.

Запомнился нам  веток хруст

И удивленье лиственным узором.

***

А что Марина? Вовсе не проста.

Рвалась и пела птицей поднебесной.

Была важней нам тканого холста,

Мир удивляла самобытной  песней.

Морским камням и улицам без сна,

Деревьям, что застыли в карауле,

Мерещилась она одна,

В горячем и скучающем июле.

  

Марине Цветаевой

Грузен том.

Стихи всей тяжестью

Давят на ладонь.

Сколько боли,

Сколько нежности

И нечаянных имён.

Сколько зимних переулков,

Уводящих прочь.

Сколько глаз,

Глядящих с грустью,

В эту ночь.