Ирина Фетисова-Мюллерсон

М. Цветаевой

Упруг, пружинен

Твой слог, Марина,

Ты столько силы

В него вместила,

Что сквозь столетье

Не одолеть мне

Загадки этой –

Души поэта.

И сердца бубен

Жить в строках будет,

И вместе с ними

К тебе – “Во имя…”

К тебе – “Во славу…”

Гордись, держава,

Что слог Марины

Как Русь – старинен,

Как Русь – величен,

Летит, курлыча… 

К дню памяти Марины Цветаевой

Меркнет август…
В самый терпкий день последний,
В завершение сезона
Завершилась жизнь твоя,
Спелый август
Проявился как посредник
Между жизнью, между смертью
Пред началом сентября.

Разгорались
Ярко-рыжие рябины,
Разлетались паутины
В предосенней синеве…
Стало горьким
Имя терпкое Марины,
Постепенно истончаясь
В глубине святых небес…

Как не помнить
То трагическое лето,
Завязавшееся в узел
И застывшее бедой….
Можно ль было
От судьбы спасти поэта,
От елабужского плена?
Ясно лишь тебе одной…

Что же стало
Этой точкой невозрата?
Мне привиделся сегодня
Образ сына твоего…
Безусловно
Мы в любви не виноваты,
Но она бывает часто
Злобной точкой роковой…

2019 И-Ф-М

На фото Марина Ивановна с сыном