Из цветаевского цикла…
Скиталась, мучилась, терпела,
Живя едва,
Скорбит в тоске осиротелой
По ней трава.
Прошелестела над лесами,
Умчалась вдаль…
Нашла приют под небесами
Её печаль.
Земля поэтов убивает,
А может, мы?
Никто поэтов не спасает
От страшной тьмы.
Комментариев нет:
Отправить комментарий