Владимиру Высоцкому,
человеку, барду, актёру...
Седой театр, Таганка, те же лица,
Аплодисментов буря, просто - шквал,
А по рядам - не сытая столица,
Там барда люд со всех окраин ждал.
Он выходил и зал немел от счастья,
От нетерпенья, молча – умирал,
Вмиг тишина теряла силу власти,
Когда Высоцкий голос подавал.
А он звучал неистовым набатом
О книжных детях, запахах борьбы,
И каждый в зале верил ему свято,
Меняя курс неправедной судьбы.
Летели звуки хрипом под гитару,
Взывая всех измерить этот мир,
Где мчались кони резвые, не даром,
И заполняли трепетный эфир.
Он не стрелял, он пел, по воле рока,
Но попадал, не целясь, в души тех,
Кто не молил прощения у Бога,
А шёл к нему, застыв на высоте.
Не хватит в мире грома всех оваций,
Что из сердец лились, как будто кровь,
И много лет мы будем восхищаться,
Как он шагнул вперёд на кон веков.
Комментариев нет:
Отправить комментарий