Оксана Осипова 2

О, эта музыка...

Обед обычный, скучный и притворный,
И только музыка могла б развеять сплин.
Жена садится. Чуть шуршит муслин.
Нестройных la и пиччикато клин
Взмыл над гостями граем нот проворных.

Взглянули друг на друга музыканты.
Исчезла робость. Первый взят аккорд,
И звукам скрипки вторит нот эскорт
С рояльных клавиш, с буйством диких орд
Сливаясь в стон бетховенской сонаты.

Соната Крейцерова... Это престо!
Вы помните: не смазанный финал,
Не пошлого анданте клей-крахмал...
Я этой страшной музыке внимал...
И рос экстаз, как на закваске тесто.

Да, музыка страшна, не возвышает,
А навевает чувства не мои,
На свой манер и сладив, и скроив,
Внушает мне не свойственный мотив,
Жжёт раной, искушает, устрашает.

Зачем будить внезапные порывы?
Есть цель у марша - вышколить солдат,
В причастье мессой - свет возжечь лампад
В душе. Смысл танца - ритм ногам задать.
Соната... Там, где люди так фальшивы...

Средь дам в духах и декольте - вдруг престо?
То, первое в сонате... Может всяк,
Безнравственный и пошлый, но мастак,
Тебя взять в плен, игрою искуся...
Нет, в зале этой музыке не место!

Она влияла на меня ужасно...
Открылась новая палитра чувств,
Доселе чуждых пропасти безумств,
Душа взметнулась к радости! Плачу
Я дань затменья музыке прекрасной!

Как просто долг блюсти, смиряя тело,
Когда б о счастье музыка не пела!