Светлана Шарова

РАЗГОВОР С СЫНОМ

Сынок, присядь ко мне поближе,
Так редко видимся с тобой…
Ты словно на меня обижен,
Не хмурься! Глянь! Волной рябой

Рожденья солнца ожидая,
Небес подёрнулся простор…
Жаль… Сын, нам редко выпадает
Вести о жизни разговор.

Быть может, я не знаю много,
И ошибалась пусть не раз,
Но о тебе моя тревога,
И слезы о тебе сейчас.

Как жить, себя не предавая,
Как верным быть мечте своей?
Судьба тяжелою бывает…
И бьет порой камчи больней!

Легко в любовь утратить веру…
Бороться трудно до конца…
Я не могу служить примером,
Но Люди есть! И есть – Сердца!

И пусть моральные калеки
Твердят, что все судьбы рабы!
Я расскажу о Человеке –
Хозяине своей судьбы!

Поверишь ли, как это было,
Как, не ударив в грязь лицом
Простой мальчишка из аила,
Стал человечьих душ творцом!

Он суд трех разных поколений
Заставил голову склонить!
Он рядом с нами. Просто Гений.
Живет, творит и учит жить!

Есть люди – звездами сияют –
Не греет их слепящий свет…
А есть – кометой пролетают
И сеют страх, тепла же – нет…

Есть светляки, их свет неясен,
Их жизнь – мгновенье, смех шута!
А есть… Их свет могуч, прекрасен!
В нём состраданье, доброта!

Их души словно солнце греют,
Хотя понятны и просты!
Они сердца лечить умеют!
Таких людей, встречал ли ты,

Мой сын? Я – да… Давно когда-то,
Еще девчонкой озорной
Копалась в книгах, вдруг – Айтматов!
Открыла… Боже! Что со мной?!

И час за часом я читала
Про Гульсары и Пароход,
И я рыдала, как рыдала!
…Те дни прошли. За годом год…

Но вышли новые романы,
В них снова боль, людская боль…
Поэт! Страшны на сердце раны
И велика твоя любовь!

Сын мой, читай, пусть льются слезы,
Брось золотые миражи
От бездуховности угрозы
Вглядись, мой мальчик, - мир дрожит!

Жизнь не прожить легко и прямо,
Легко предать, легко солгать,
Клыками щерит волчья яма,
Манкурт смеясь стреляет в мать,

Творят насилье над девчонкой,
Предавший друг лежит без сил,
Жена читает похоронку
И губит брата Исмаил!

…Лишь тот, имеющий призванье
На мир не взглянет с высоты,
Кто пустит сквозь себя страданье,
Как ток высокой частоты!

Лишь тот, кто душу разрывает,
Любой строкой своей живёт,
Кто на страницах умирает
И топит ненависти лед,

Тот, кто стучит в сердца набатом
Трех поколений, трех времен –
Учитель мой – Чингиз Айтматов!
… Мой сын, расти таким, как он!