Светлана Тарусина

Марине Цветаевой

Высокую планку поэту
Она начертала в стихах,
Поэт- есть подобье кометы,
Что след оставляет в веках.
Взрывает сердца или греет,
Мгновенья восторга дарит,
Он равных себе не имеет,
Когда ,как комета горит.

Марине Цветаевой

Я слышу низкий, страстный
Голос твой
И говорю с тобой,
Как будто бы с живой.
Я сетую на то,что
Звук твоих писаний
Походит больше
На вулкана клокотанье,
Что отстранясь
От Музы русской речи,
Ты увлеклась
Площадным просторечьем.

И разговор наш
Длится бесконечно,
Ты не ответишь мне
Написанною речью,
Но слышу между строк
Твоих картечных
Стон поколенья,
Вывих русской речи...
А над твоей судьбой
Многострадальной
Чернеет крест
Надломленно-печальный.

Цветаевой

На твоей безымянной могиле
Только клочья осенней травы.
Глухо ветер шумит сиротливый,
Может быть, это сетуешь ты
На людскую нестойкую память,
На судьбу ту, что мачехи злей?
Как умела она тебя ранить,
И всё ранит, и мало всё ей...

Марине Цветаевой

Фонарь волшебный засветила,
Вступая на тернистый путь,
В стихах любила и казнила,
Безмерности являя суть.
Была нежна, была сурова
Без лживости полупризнаний,
Но, задохнувшись от страданий,
Жизнь пресекла на полуслове...