Светлана Груздева

Окуджаве Булату, Поэту, Солдату...

Вот музыка та, под которую

мне хочется плакать и петь.

Возьмите себе оратории,

и дробь барабанов, и медь.

Возьмите себе их в союзники

легко, до скончания дней...

Меня же оставьте с той музыкой:

мы будем беседовать с ней.

Б. Окуджава

Заснули все скрипки, тромбоны, валторны…
И мне суждено замереть
Под звук саксофона, под песню, которой
Подвластны рожденье и смерть…

На улицах ливень по-прежнему хлещет,
Назначив удары земле…
И мир, саксофоном укрытый, трепещет:
Ручьи – в бороздах на челе…

И я, словно мальчик, в беседке плющовой
Укрылся от струй, как от стрел…
Мне заросли служат зелёной пращою,
Хоть я и невинный пострел…

Под звуков рыданье хочу разобраться,
Зачем же мне выпала масть:
Отца потерять по доносу в тринадцать
И к маминым косам припасть…

Взлетает и падает музыка снова
И струны души бередит…
Я с ней породнился…от этого слова
Она и поймёт, и простит.(по строчкам Б.О.)

________________________

Даны же Булату и участь Солдата,
И непревзойдённость Поэта,
И бардовский точный запал:
Он Музыкой в Слово, как в цель, попадал,
А в сердце потом – рикошетом...

Надорвано было и сердце Булата:
Всю боль сквозь себя пропустить...
Простить – наивысший то дар,
При этом всю Суть понимая?!..
Забрал в 73* его скучный Кламар –
Родился в сверкающем мае!..
Не сталью – цветами смог Путь свой мостить!




+ Годы жизни: 09. 05.2024, Москва – 12.06.1997, Кламар, Франция
Светлая Память, безмерная благодарность великому Поэту и Барду!