Инна Заславская

*   *   *

О, как мучительны поминки
По неродившимся стихам,
Когда внезапно, без разминки,
Разбег, отрыв, полет – и там
Без принуждения, как птицы,
Едва заслышавшие зов,
Парят свободно вереницы
Друг друга отыскавших слов.
Но взлет отложен. И движенье
Созвучий, их живую связь
Нащупываешь, с притяженьем
И отторжением борясь.
Лекалом проверяешь строчки
И метрономом – каждый такт,
Пока стальные молоточки
Стучат в висках: «Не так, не так…»
Тогда – отбрось, забудь, не кайся
В том, что огонь ушел в золу.
Но никогда не отрекайся
От крыльев, брошенных в углу.

Творчество

Небо медленно сжимали злые руки тёмной тучи,
НоворОжденные листья дождь безжалостно хлестал,
Ветер псом бездомным рылся в придорожных грязных кучах,
Звёзды, жалобно моргая, в воду падали с моста.

Ночь во мне пускает корни... Ненасытная, ей мало
Тонн исписанной бумаги, глаз, запавших поутру!
Не сломалась бы пружина, и меня б не поломала -
Душу, сердце, мысли, нервы - в дар бессонному костру.

Ни о чём не пожалею... Что пропето - не пропито.
Что услышат - то услышат, а поймут - чего желать...
Утро рубит корни ночи, просветляются обиды,
Отпускается пружина, и душа уходит спать...