ПОЭТ
Он думает нежданно,
Он образами мыслит и лишь стихом живет,
Словами он играет,
Как книгу, жизнь листает,
И, словно гость на свете, смерть, как хозяйку ждет.
В свою влюбленный странность,
Не ценит он реальность,
Мир для него не боле, чем временный колпак,
Красивый и огромный,
Но очень неудобный,
И вовсе непригодный для бесконечных благ.
Он в мире, словно странник,
Имеет свой фонарик,
И стихотворным светом свой пролагает путь,
Дорогой одинокой
К звезде своей высокой
Идет он, проклиная всю временную муть.
Порядки все земные,
Законы мировые,
Моральные устои и всякие дела
Его лишь раздражают,
Ему всегда мешают
Сиюминутной глупой борьбой добра и зла.
Как будто к небу птица,
Он к вечности стремится,
И вечность, словно строчку, кладет в свою тетрадь,
В желанный миг удачи
Он радости не прячет
И счастлив от того, что не может не писать.
* * *
Вдохновенно и свободно Рифмы могут что угодно
На листок мой принести
Из небесного пути.
Рифмы в воздухе летают,
Не сгорают и не тают,
А спускают с высоты
В руки лунные цветы.
Словом на моей ладони
Весело танцует пони,
А на пальчиках моих
Пляшет пена волн морских.
Я и сам в минуты эти
Растворяюсь каплей в лете
И, развеивая грусть,
Звездным светом становлюсь.
Открывая мне все дали,
Рифмы кружатся, как стаи,
И в уме моем пустом
Стихотворный строят дом.
Комментариев нет:
Отправить комментарий