Нина Хижняк

Стихий он дня сегодня лоцман... 

           И. Бродскому

То десять пальцев на перчатке.
Вторым - знак мне – восьмой в десятке!
Отмечен день поэтом Бродским,
Стихий он дня сегодня лоцман.
***
Лет не хватило... То смутило:
Узнать пораньше б его личность.
Прости, поэт, прости, светило,
От Нобеля завет отличный.

Цена той премии глубока:
Архангельск, ссылка... Хаотично –
Маршак... Чуковский... Всё от Бога:
Урок закончился столичный!

Был в «хоре молодых поэтов»
(Почти что сверстником мне Бродский),
Ахматова – то центр при этом,
Железный занавес не сброшен!

О старости - мне стих приветом,
А с ним совсем я не знакома!
Читатель я, гонимый ветром,
С привычкой к голосу обкома.

И вот, читая, улыбаюсь:
Мне век стихом засеребрился.
Речитатив так люб, признаюсь,
В душе моей он отразился!

Где поезд в тот, «далёкий, август»?
Промчали ветры дальше, - в бытность.
В его стихах той дали давность
Всё та, где время не забыто.

Называю Высочеством...

            Посвящаю Иосифу Бродскому

«Гражданин второсортной эпохи, гордо

признаю я товаром второго сорта

свои лучшие мысли, и дням я дарю их,

опыт борьбы с удушьем».

И. Бродский

Не боюсь пересортицы:
Эпоха заводью смотрится.
Рыба: мелкая, разная...
Заводь жизнь свою празднует.
***
Он купцом представляется,
А гражданином является,
В том, пожалуй, всём, времени,
Коим эпохи беременны.

Море в них плачет озером,
Грустит всё берег берёзовый.
Мысль ко дню пробивается,
Отдать свой опыт пытается.

Жизнь с опорой на творчество!
Мысль – то ль товар одиночества?
Дни эпох наших разнятся
Перекличкой – проказницей.

Ею все нумерованы,
Да все в законы закованы.
Плотью строк быть им хочется,
У эпох жизнь не кончится.

У эпох есть гражданства свет,
Только белый и оставит след,
Темнота – это страх в пути,
Ты ж, поэт, знаешь всю боль борьбы.

Естеством мыслей кто мудрей,
Лучший строке он из всех друзей.
Называю Высочеством,
Кто к нам приходит с пророчеством.

Пегасу - символу - уж нет конца...

              Иосифу Бродскому посвящаю

«... Да. Лучше поклоняться данности

с убогими её мерками,

которые потом до крайности

послужат для тебя перилами

(хотя и не особо чистыми),

удерживающими в равновесии

твои хромающие истины

на этой выдолбленной лестнице».

Одиночество, 1959 , И. Бродский

Знаем, гений одиночества,
Твои все лучшие пророчества!
Всем миром их читать захочется,
Познавши хоть частицу творчества.
***
Поток писателей в расцвете!
Поэтов много – много на планете.
Они так мыслями похожи,
Их рифмы, строкой, знай, прозы строже!

Крылата проза на портале,
Качелями же стихи взлетали.
У них довольно много риска,
Летали чувства с ними со свистом!

Ах, нет движениям реестра,
Давно дороги узки им, тесны...
В пространстве стих подобен птице,
Быть вольной ему в нём колесницей.

И где Пегас, жизнь там без границ,
Я – обыватель, но пред ним я – ниц!
Пытаюсь образ тот прославить,
Всё ж, бытом точку пора б мне ставить!
***
И в чём не прав я, обыватель? –
Коню простому стерню пахать бы!
Пегасу рад любой читатель,
Что ангелом храним, что – вне проклятий.

Найти ли мысль прекрасней розы,
Коей бутон в расцвете нежных сил?
Спрошу себя: «Что ты не в прозе?
Попробуй, друг, ищи других чернил!».
***
...Дворян уступка разночинцам
(Театр об этом всё ли рассказал?),
Босяк пройдёт, не зная принцип...
Всегда любит газетчик весь скандал!
***
Поэт – творец, он, право, техник,
Что бормашиной, жизнь нашу сверлит,
Но, боже мой, как много терпит!
Зато строка, что золото горит.

Пегасу, думаю, те крылья
Ангел небесный в радость подарил.
Чтобы слова в небе не стыли,
На все века их Бог благословил.

Поэт волшебник, он – возвышен!
Стремительно достигнув мастерства,
Искусством вечным он всё дышит,
Пегасу – символу – уж нет конца...

Лелеет каждый его взглядом,
Любой читатель стал ему родной:
Ты – это я, с тобою рядом,
Мы, каждый, – конь под тягловой судьбой.