Виолетта Баша

Встреча на Патриарших

Будь вы хоть атеистом, да хоть драматургом безвестным -
Ресторанов с икоркой писательской завсегдатаем.
Не бродите расколотым днем закоулками тесными,
Да еще с графоманом Бездомным. Никем не читаемым.

Пролетарских поэтов учить, что насиловать строем,
Да и Канту пора в Соловки политзэком в остроги.
Пять отринул легко доказательств. Сварганив шестое.
Чтоб в восторг сатану привести тем, что не было Бога.

Человек сотворен для того, чтоб командовать миром?
Только что за беда: смертен он! Но и это пустое.
Будь ты трижды борцом Самиздата, насильником лиры,
Через час твою голову тонной трамвая накроет.

Михаил Афанасьевич, масло пролито оплошно?
Поспешите в историю, марш, сломя ноги и голову!
Не смешно, право. Аннушка, что ты вопишь так истошно?
Что нет Бога, а есть лишь металлы – железо и олово?

Человек, он не то, чтобы смертен, а смертен внезапно.
На балу сатаны вам дадут по заслугам – за бога,
Вы рассыплетесь в прах, и ваш череп наполнят азартно
Дымной кровью, насыщенной ядом, горчащим немного.

А тебе, графоману, сидеть день за днем в одиночке
Под присмотром врача, и долбить головой чью-то стену.
Обещай, что писать перестанешь. Тогда лунной ночью
Мастер сможет простить, с Маргаритой ступая на сцену.

Там, в театре Теней нет ни плоти, ни виршей убогих,
Есть дорога на небо, не в рай, а немного подальше.
Там роман не палим, и тропинка в иные чертоги,
Где покой навсегда, и где нет человеческой фальши.

Ну, так кто же пришел к нам в Москву поболтать на скамейке?
Кто беседовал с Кантом, уставши веками скитаться?
Кто там смотрит в бинокль, огнем поливая из лейки?
То ли Воланд, профессор со свитой, а то ли COVID-19…