Марк Лисянский

БЛАГОДАРНЫЕ СТИХИ

Ярославу Смелякову
Я спасибо говорю,
Ярослава Смелякова,
Как могу, благодарю.
А за что?
Скажу про это
Не спеша, не впопыхах...
Мало пишут о поэтах,
И тем более - в стихах.
Сердце громче,
Сердце тише,
Я дышу и не дышу.
О поэтах мало пишут,
Я возьму да напишу!
Был он молод,
Был он в славе,
Был во всем на свете прав.
Жил тогда я в Ярославле,
Жил в столице Ярослав.
И, признаться, между тем как,
Если вспомнить прежний пыл,
Был для всех он Евтушенкой -
Мне он Лермонтовым был!
В Революцию влюбленный,
Он писал стихи свои
О России потрясенной,
О работе и любви.
Остроскулый,
Сероглазый,
Он с обложек книг смотрел.
Я к нему в Москву ни разу
Обратиться не посмел.
Бесшабашно, бестолково
Я взахлеб свое строчил,
И хвалился Смеляковым,
И стихи его учил.
Шел в тревожные метели,
Шел в предутренний туман...
Золотые трубы пели
Мне про Любку Фейгельман.
И однажды в «Литгазете»
Появилась - помню я -
Обо мне как о поэте
Смеляковская статья.
Сердце громче,
Сердце тише -
Я дышал и не дышал.
Обо мне уж не напишут
Так, как он тогда писал.
Я с тех пор держал в секрете
Пусть погибнет мой секрет:
Верно судит о поэте
Только тот, кто сам поэт.
Я своим глазам не верил,
Я читал, читал, читал...
И московским утром
В двери
К Смелякову постучал.
...Годы в седлах закачались
По дорогам боевым -
И Тридцатые промчались,
Повернув к Сороковым.
Позади такие дали,
Что до Марса - пустяки!
И меня не покидали
Смеляковские стихи.
Было трудно - что ж такого!
Закурить бы - не курю...
А еще я Смелякова
Вот за что благодарю.
Он прошел таежной глушью,
Был у жизни на краю,
Но пронес живую душу,
Иезамерзшую свою.
Пусть мы сетуем порою
На его колючий нрав,
Мне он дорог, я не скрою,
Прямотою,
Правотою,
Даже если он неправ!
Он прощался в жизни трижды
И с друзьями,
И с Москвой,
Мы не раз справляли тризны
Над бедовой головой.
Все разлуки,
Все оковы
Разорвал, развеял в дым,
И остался Смеляковым,
И вернулся молодым.

...Мчится поезд-электричка,
У окна, смотрю, сидит
Симпатичная москвичка,
Очень юная на вид.
Москвичей набилось лишку,
Уплотняется народ.
А молоденькая
Книжку
Из портфеля достает.
Сразу вижу, что не проза,
На обложке - Смеляков.

Остановка
У Семхоза.
Вышел я - и был таков.