Любовь Сушко

Пани Любовь, вы сегодня

                     По мотивам любимых песен Б.Окуджавы

Пани Любовь, вы сегодня все так же прекрасны,
Пахнет весной за окошком, и птичка поет.
Будет для всех восхитительный радостный праздник,
Мы отправляемся с вами, о пани, на взлет..

Там, за туманом дрейфует Надежда и Вера,
Взор капитана стремится куда-то во мрак,
Как он отважен, он все одолеет наверно,
Только устал от скитаний и яростных драм.

Солнце взойдет, ослепит нас, не станем сдаваться,
В мире страстьей, в тихой гавани страсть улеглась.
Пани Любовь, точно знаю, не надо прощаться,
Будет и дальше тут все так прекрасно у нас.

И в тишине пусть останутся прежние страсти,
Мы ведь плывем в этот мир в этот час тишины,
Пани Любовь, остаюсь в вашей вечной я власти,
Ждем мы тепла, и надежды, и грез, и весны.

А капитан приближается к берегу снова,
Ищет невесту, чтоб снова растаять вдали,
Многое значит там верность для волка морского,
Даже ему не прожить на земле без Любви

Будет для всех восхитительный радостный праздник,
Мы отправляемся с вами, о пани, на взлет..
Пани Любовь, вы сегодня все так же прекрасны,
Пахнет весной за окошком, и птичка поет.

Светлана Груздева

Окуджаве Булату, Поэту, Солдату...

Вот музыка та, под которую

мне хочется плакать и петь.

Возьмите себе оратории,

и дробь барабанов, и медь.

Возьмите себе их в союзники

легко, до скончания дней...

Меня же оставьте с той музыкой:

мы будем беседовать с ней.

Б. Окуджава

Заснули все скрипки, тромбоны, валторны…
И мне суждено замереть
Под звук саксофона, под песню, которой
Подвластны рожденье и смерть…

На улицах ливень по-прежнему хлещет,
Назначив удары земле…
И мир, саксофоном укрытый, трепещет:
Ручьи – в бороздах на челе…

И я, словно мальчик, в беседке плющовой
Укрылся от струй, как от стрел…
Мне заросли служат зелёной пращою,
Хоть я и невинный пострел…

Под звуков рыданье хочу разобраться,
Зачем же мне выпала масть:
Отца потерять по доносу в тринадцать
И к маминым косам припасть…

Взлетает и падает музыка снова
И струны души бередит…
Я с ней породнился…от этого слова
Она и поймёт, и простит.(по строчкам Б.О.)

________________________

Даны же Булату и участь Солдата,
И непревзойдённость Поэта,
И бардовский точный запал:
Он Музыкой в Слово, как в цель, попадал,
А в сердце потом – рикошетом...

Надорвано было и сердце Булата:
Всю боль сквозь себя пропустить...
Простить – наивысший то дар,
При этом всю Суть понимая?!..
Забрал в 73* его скучный Кламар –
Родился в сверкающем мае!..
Не сталью – цветами смог Путь свой мостить!




+ Годы жизни: 09. 05.2024, Москва – 12.06.1997, Кламар, Франция
Светлая Память, безмерная благодарность великому Поэту и Барду!

Константин Лунин

Памяти Булата Окуджавы

В парке "Воинской славы" собралсЯ народ,
В парке "Воинской славы" Окуджава поёт...
Толь пластинка поёт, то ли сам Булат,
Приумолк народ-песнь поёт солдат.
Пусть не оперный голос, с хрипотцой да в нос,
Но, по коже, от песни той пробирает мороз..
О шинели поёт... О дороге домой...
Будто песню поёт ,он о нас с тобой.
Будто это не он- мы в землянке живём,
По дорогам войны всё на запад идём.
Всё на запад идём, где ползком, где бегом,
Зарываясь в окоп, под свинцовым дождём.
Вот запел о десанте...- снова в горле комок,
Ах, Булат Окуджава, как всё выдержать смог?
Нервы -струны гитары, крикнуть бы "Береги!"
Словно свежие раны, эти песни твои.
...Пой, Булат Окуджава, что поделаешь, "если,
В твоё время атаки были в моде- не песни!"
Оттого, знать, и в бронзе на Арбате стоишь,
Своей песней солдатской с нами вновь говоришь!
В этом парке, как в доме-ты хозяин, не гость.
Пой, Булат Окуджава, что бы легче жилось!
Пой, Булат Окуджава, что бы эхо войны
Не будило мальчишек посреди тишины!
Пой, Булат Окуджава, мы тебе подпоём-
По дрогам войны с твоей песней пройдём!
Память наша звучит пусть с гитарной струной,
" О бесценной Победе,на всех ставшей одной"!

Феликс Мамут

Памяти Булата Окуджавы

Вы к нам пришли из тех шестидесятых,
из искренних и чуть наивных лет,
с экранов кинолент уже отснятых,
в которых утвердились как поэт.
Запасы счастья светлого, пополнив,
чтоб злость и зависть сели под арест,
Вы, песню тихим голосом исполнив,
внушали, что добро на свете есть.
Плыла любовь. Ни рубки и ни сечи,
с гитарных струн ручьем стекал покой.
Мне не забыть не той прекрасной встречи,
ни то, как Вы пленили всех собой.
Недалеко о берег билось море.
В быту людей сжирала маета.
Витали в зале радость, счастье, горе,
тепло, надежда, нежность, доброта.
Вы шли по жизни с Богом, и по праву,
а я горжусь, пусть и прошли года,
что слушал раз Булата Окуджаву,
и не забуду это никогда.

Таня Станчиц

Булат

Я, наверное, скоро приду
к пониманию правды и света
"райской птицы, поющей в аду"* -
Музыканта, Мужчины, Поэта...

Я, быть может, бумажный солдат...
Оловянные все разбежались...
Я, наверное, сам виноват,
Что во мне только нежность и жалость...

Меч булатный, зажатый в руке,
Отражает невзгоды-напасти!
Отражается небо в реке...
Милосердие, правда и счастье...


* - Это Булат Окуджава, по выражению Дмитрия Быкова.
Из книги "Булат Окуджава. Сентиментальный марш".

Галина Аверина-Борисова

Пел Окуджава...

Девочка, девушка, женщина,
Пел Окуджава про нас,
Годы мелькают страницами,
Жизнь пролетит без прикрас.

И задаемся вопросами:
- Где ж тот смешной человек?
Вот бы нам дверь перепутать,
Дом и, конечно же, век.

Кто мы такие, откуда мы?
Кто нам раскроет секрет?
Здравствуйте новая бабушка,
Шарик вернулся? Ан, нет.

Шарик несётся по космосу,
Там невозможно дышать.
Есть ли где Бог, или нет его -
Нам на коленях стоять.

Тешить сознанье надеждами,
Слезы в глазах, душит вой…
Шарик наш круглый из космоса,
Круглый и весь голубой…

Это движение в вечности,
Круглость, вращенье, возврат
Снова Апрель во дворах поёт,
Где тот Дежурный для нас?

И настаёт одиночество,
Тихо играет скрипач…
Женщина – Ваше величество,
Бросьте! Давайте летать!

Рафаэль-Мендель

Мой Окуджава

Критики всегда имеют право
Объяснять на пальцах сложность нот,
Им попался некто Окуджава,
Вмиг беднягу взяли в оборот.

- Примитив! – одни кричали лихо,
- Пошлость! – заверял отряд других.
Исполняя чью-то злую прихоть,
Музыку калечили и стих.

А вокруг бренчали сонмы разных
Горестных, ремесленных бродяг.
Выдавали им билет на праздник,
Хоть пролёг их путь в глухой овраг.

Не творцы – позёры с малолетства,
Жалкие бумажные цветы,
Ах, была их радость просоветской
И идейность - редкой чистоты!

В залах им давно пропели славу
И забыли в тот же самый час.
Но горит сквозь годы Окуджава,
Как бесценный сказочный алмаз.

Критики, над душами витайте,
Позабыв безумие вины,
Не пускайте к людям, не пускайте
Будущих волшебников струны

Кто-то вдруг прорвётся на халяву,
Заискрится мыльным пузырём,
Зря!
Всегда найдётся Окуджава.
Чтобы вечность целовать потом.

Рафаэль-Мендель

Метались песни Окуджавы

Метались песни Окуджавы
Огнями счастья в темноте -
Не для неведомой забавы,
А как прелюдия к мечте.

Он наделён был странным даром
Смешать наотмашь времена.
О, удивлённая гитара!
О, восхищённая струна!

Мелькают медленные лица
Под благородный шелест слов.
И горько хочется влюбиться,
И нет предела для стихов.

Михаил Хмельницкий

Булату Окуджава

Мы сегодня вдвоём
По Арбату идём
Как, красив и богат,
Этот Старый Арбат!
     Если б ты посмотрел,
     Дорогой мой Булат,
     Чем, сегодня живёт,
     Твой любимый Арбат
Нет, уж смелых стихов,
Нет, тех вещих гитар
Лишь товар для лохов,
Да богатых "хазар"
     Иностранцы - во всю,
     Раскупают старьё
     Как, когда то в войну,
     Обнаглело - ворьё
Боевые - лежат,
На лотках ордена,
Честью, лучших солдат,
Здесь, торгует - страна
     Сплошь - барыги, вокруг,
     Обсуждают навар,
     Не Арбат, а какой то,
     Восточный - базар!
Рынков, много в Москве,
Ты торгуй не ленись
Но зачем же - сюда,
Они все - подались...?
     Это ж, Старый Арбат,
     Это совесть страны,
     Здесь, ценили - талант,
     За свободою - шли....

Владимир Гоголицин

Окуджавное

                   К 90-летию Булата Шавловича Окуджавы

Кружилась пластинка когда-то,
Звенела гитара в колонках
И бархатный голос Булата
С душой вёл беседу негромко.
Как струны под пальцами, темы
Звучали в умах резонансно
И время не съёжилось немо
И в музыке было — прекрасно.
Он пел о любви и доверье
В кругу, где услышат друг друга,
Где не запираются двери,
В стучащую за полночь вьюгу,
О долге, войне и победе —
Одной для живых и для павших,
О духе, что был крепче меди,
Мальчишек, жизнь рано отдавших.
Век каждый — железный, жестокий,
И прошлый весь славить не надо,
Но были в нём нЕ одиноки,
Кто с песнями жили Булата.

Марк Парадокс

Булат

Плачет старуха, мало пожила,

А шарик вернулся, а он голубой.

Б. Окуджава

Твой голос приглушённый,
Гитара набекрень.
Ловили стадионы
Твою простую трель.

На лучшее надеясь,
За честь бросались в бой,
Мы в полночь на троллейбус
Спешили за тобой.

Ты дал понять без крика,
Войну вкусив сполна:
Солдат в бою — великий,
А вовсе не война.

Религия арбатства —
На кончике пера
Ты создал это братство,
Аристократ двора.

Там прежний быт ломался,
Спасалось бытиё —
Арбатского романса *
Старинное шитьё. *

И место для идиллий,
И место для утрат —
Мы в душах сохранили
Дворянский твой Арбат.

Высокий кодекс чести —
Как выжил ты с таким?
То рыцарь, то кудесник,
Как миф, непостижим.

Приемом неизвестным
К нам подобрал ключи.
Твой маленький оркестрик
В сердцах еще звучит.

Минуя медь признаний,
Ты в наш вошел фольклор.
Казенщины сусанин,
Надежды волонтер.

Пронизано любовью —
Как стих твой ни зови,
Ты выстроил обойму —
Служения любви.

Уже не так поется,
Как пелось нам с тобой.
А шарик — он вернется,
Весенний, голубой.

Декабрь 2017 - Май 2018

* - "Арбатского романса старинное шитьё",
из песни Б. Окуджавы "Арбатский романс"

Стихотворение заняло 5е место в
Тематическом Конкурсе - Вслед за песней 6.
(Июль 2018)

Надежда Горш

Памятник Поэту

Провожали одного... и многих.
Он один к нам вышел из ворот.
Музыкою песенок нестрогих
Весь Арбат у ног его плывёт.
Прозвенят чуть слышные копыта,
Пушкин понимающе кивнёт -
И строка, что бронзою отлита,
В ком-то из прохожих запоёт.
Здесь всегда по улочкам гуляет
Его голос, тихий и живой.
А я верю: птичка - вылетает!
И на небе - шарик голубой...
     Вспоминая памятник солдату,
     Времени, Поэту и судьбе,
       Хочется сказать:
         "Пойдём к Булату,
           По Арбату...
             от себя - к себе."

Каретникова Наталия

Вспоминая Окуджаву

«Надежды маленький оркестрик»
Звучит у каждого в груди.
Мы ждем от жизни доброй вести:
А вдруг там счастье впереди?

А, может, дальняя дорога
Тебе назначена, друг мой?
В пути ещё ты встретишь много
Того, что послано судьбой.

Оркестрик маленький играет,
Покуда жив на свете ты.
Надежда снова побеждает,
Твои сбываются мечты!

А если что-то не случилось,
Не надо на судьбу пенять.
Надежда, видно, отлучилась,
Кому-то срочно подыграть.

Сегодня у него проблема
И помощь добрая нужна.
Опять звучит надежды тема
Из растворенного окна.

Она, последней оставляя
Всех в роковой, предсмертный час,
Звездой небесной воссияет,
Когда Всевышний встретит нас…

Георгий Моверман

Вспоминаем мы Булата

Вспоминаем мы Булата
Не за злато, не по блату,
Усмехаясь виновато,
За невольную растрату

Тех грошей надежды ломких,
Что забросил нам в котомку,
Щедро, толком не считая,
А мы их и просвистали.

Проструили сквозь прорехи,
Променяли на успехи,
На минутные фуроры,
На златые чьи то горы

И моря, что есть под ними,
В них плескаются лениво
Рыбы в поисках, где глубже,
И корма жирней к тому же.

И, в пример рыбёшек ставя,
Носится людская стая
По прудам и по озёрам,
Без мотора и с мотором.

...Ну, а званья и медали
Те извеку получали,
Кто плавства любые стили
Досконально изучили.

Кто видок имел невзрачный,
Был угадками - удачный.
Кто зубами был зубастей,
А мослами – помосластей.

В небесах с улыбкой грустной,
Шёпотком Булат: «Да пусть их».
От добра добра не ищут.
Только что-то жалко нищих...

Полвека назад я видел Булата

Мы все ужалены Булатом
В души заветный миокард.
И вот от этого инфаркта
Нам не избавиться никак.

Хоть тонну нитроглицерина
Ты положи под свой язык,
Той боли не унять! Отринуть
булатов подгитарный крик.

Крик-шёпот, крик героев гордых,
Нелюбых жён бессильный крик
Младенцев крик, вдохнувших воздух,
И женщин крик, родивших их.

Он был солдатом мешковатым,
В шинельке волглой в подпояс,
Он просто был для нас Булатом,
Он всех любил непутных нас.

Шальных детей страны России,
Шальных детей страны Земли,
Рождающихся в белой слизи,
И умирающих в пыли.

…Лишь раз на Новоалексеевской
Его я видел…школьный зал,
И я не помню, что же пел он,
И что он нам тогда сказал.

Да и не надо! Пусть он будет
Таким, как я его создал
внутри себя: отрада буден,
Мне Богом данный щедрый дар.

Оксана Осипова 2

Пойте, кавалеры! Памяти Булата Окуджавы

Если в жизни подвела
Госпожа Удача
И кривятся зеркала,
О тебе судача,
И в метелях февраля
Стали будни серы,
«Капли датского короля»
Пойте, кавалеры!

Если маленький оркестр
Потерял надежду,
Если кончился семестр
Всяких дел промежду,
И на бал вы с корабля,
А, точней, с галеры,
«Капли датского короля»
Пойте, кавалеры!

И троллейбус в ночь без вас
Вновь ушёл последний
И в душе опять бедлам
Сон унёс бесследно-
Не поможет хрусталя
Звон, вино с Мадеры.
«Капли датского короля»
Пойте, кавалеры!

Если новых часовых
Не приходит смена,
Двух влюблённых горемык
Стережёт измена,
И такие кренделя
Жизнь печёт, эклеры,
«Капли датского короля»
Пойте, кавалеры!

Если вдруг пришла беда,
Если мысли ржавы,
Пойте песни, господа,
Песни Окуджавы!
Зеленеют тополя,
Как прожить без веры?
«Капли датского короля»
Пойте, кавалеры!

Юлия Борисова Из Питера

Посвящается Булату Окуджаве, 

Солдату и Поэту...

И даже в имени - предчувствие клинка.
И пудрой на бровях лежащий порох.
Но замирает вздох и умирает шорох,
Лишь только струн его касается рука.

И даже песни о войне, необъяснимо
От сорок пятого отсчитывают вспять,
Но, тем не менее, дают собой понять:
Насколько мирное хранимо и любимо.

Москва упала, как в грузинское вино
И зашептала в нём таблеткою шипучей.
И стало ясно, что живущий и живучий
Со всеми теми, кто не выжил - заодно.

Со всеми теми, кто ушёл за облака,
Собой питая мирной песни окрылённость.
Но от войны осталась сердцу закалённость
И даже в имени - предчувствие клинка.

Татьяна Петухова

Булат Окуджава -народный поэт!

Поэт просил любить " друг другу потакая,
Тем более, что жизнь короткая такая»

Слова крылатые, знакомы с первой строчки.
Задумайся! «Чтоб не пропасть поодиночке…»

Цитируем поэта в важные моменты :
«Давайте говорить друг другу комплименты…

Начертаны следы войны в душе поэта,
Напишет он: »а нам нужна одна победа,
Одна на всех, мы за ценой не постоим»
Слова Поэта помним, сказанные им.

Когда гнетёт печаль и на сердце - вьюга,
«Святая наука - расслышать друг друга»

Гордился Россией. Любил,прославляя , Москву.
«Иначе, зачем на земле этой вечной живу?»

Поэту - честь и всенародная слава,
Его имя в сердцах- Булат Окуджава!

Галина Романова -Ладина

Булат Окуджава

Булат Окуджава

Осудите сначала себя самого,

Научитесь искусству такому,

А уж после судите врага своего

И соседа по шару земному. 

Научитесь сначала себе самому

Не прощать ни единой промашки,

А уж после кричите врагу своему,

Что он враг, и грехи его тяжки.

Не в другом, а в себе побеждайте врага,

А когда преуспеете в этом,

Не придётся уж больше валять дурака,

Вот и станете вы человеком!

Ответ Булату Окуджаве

Для того, чтоб себя осудить самоЮ,
Мне нужны были вера и смелость,
Но судить почему-то соседку свою
После этого мне расхотелось.

Так в течение, может быть, лет сорока
Я свои изживала промашки
И забыла, как пахнет в апреле река
И качаются в поле ромашки.

Пребывала всегда между двух берегов,
Между этим и будущим веком,
Пополняя собою ряды дураков,
Возомнивших себя человеком.

Отказалась от мяса, кино и вина,
Полагала, что голод полезней,
Так меня пожирала моя же вина,
Порождая каскады болезней.

Надо было бы просто беречь потрохи
И фигнёй заниматься пореже,
И себе отпустить все былые грехи,
Чтобы внутренний враг был повержен...

Ника Ребровская

Светлой памяти Булата Окуджавы

Спасибо за вдохновение Михаилу Дорину 

с его стихотворением "Арбатские грибы".


В уголочках затаённых
И в Москве, и под Москвой,
Прорастали шампиньоны,
Притаившись под листвой.

"Нет вкусней грибов на свете!" -
Утверждала детвора.
Старый дворник дядя Петя
Приносил их со двора.

Старый дворник, с виду жалкий,
С бородёнкой, без зубов.
Как парил по коммуналке
Аромат его грибов!

Тот привычный, яркий запах
Крепко в памяти сидит.
Держит души в мягких лапах,
Помнить прошлое велит.

Разлетелись те ребята,
Но в любых концах страны
Той религии Арбата
Были истово верны,

Где поддержат не для виду,
Где тебя не подведут,
Где чужим тебя в обиду
Никогда не отдадут.

И творят, и не стареют,
И гитарами звенят,
Прославляют, как умеют
Милый дворик, свой Арбат.

Влад Снегирев

Булат Окуджава

Стоит разлука на пороге,
прощайте милые друзья!
И пусть читатель, в меру строгий,
мне будет друг, а не судья.
Уже не слышен голос струнный,
свеча погасла на столе.
Не обещайте деве юной
любови вечной на земле!

Поэтов наших век не долог,
и потому так сладок он.
Мне нагадал один астролог
о том, что слава только сон:
как ночью свет – неверный, лунный,
что спит в прохладном хрустале.
Так пусть раздастся голос юный,
дерзая в нашем ремесле.

От сына Музы своенравной
прими восторги прежних лет.
Пусть дышит мирно славой равной
рукой написанный куплет.
Зажги огни Арбат мой людный,
купаясь в праздничном тепле.
Пообещай же деве юной
любови вечной на земле!