Любовь Сушко

Вариации на тему Дама с собачкой. Филоложки

11. Бунин

Мы встретились, но сколько зим и лет
Прошло с тех пор, мне не припомнить, знаю.
Но этих темных глаз печальный свет
Ее собака все еще живая.
Могла ли стать она моей женой,
Конечно, нет, мне это не представить,
Но пусть еще поговорит со мной,
И пусть она смеется и лукавит.

Что было там, какой-то нежный взгляд,
Порывы страсти, ночи откровенья,
С ее собакой я пошел назад
В свой темный дом и погружен в забвенье,
Я не искал с ней встречи, не хотел,
Она меня как будто бы забыла,
Но пес завыл и ворон прилетел,
И в страсти этой скрыта злая сила.

Она еще сегодня хороша, Я этого, увы, не отрицаю,
Но мне нужна наивная душа.
Теперь в ее объятьях засыпаю.
Она же скоро все сама поймет,
Не выдержит, не сможет жить как прежде,
И дико рассмеявшись, вновь уйдет
Лишив меня и призрачной надежды.

И что тогда? Себе оставлю пса,
Ей все отдав, что отдавать осталось?
И в небе одинокая звезда
мой склеп осветит, мне являя жалость…

Любовь Сушко

Последние мгновения. Памяти И. Бунина

Во Франции покой и не уют,
Друзья, враги, там все перемешалось,
Враги спасают, а друзья сдают,
И ничего как будто не осталось.
Лишь Вера не уйдет и не предаст,
А он любовь искал темно и страстно,
И все, что было за душой –отдаст,
За пару дней в России, безучастно

Он смотрит вдаль, на вечные поля,
Усеянные синими цветами.
-Все было зря, наверно, было зря,
И ничего не будет между нами.
Печаль растает, как внезапный сон,
Тоска кружит над ними, как ворона,
А он все пишет, и сжигает он,
И смотрит в этот мрак завороженно.

Боль не проходит, никого кругом,
Одно зверье повсюду, Боже правый,
И только свет звезды и старый дом,
И только бес улыбчиво лукавый,
И женщина, лишенная тепла,
Она его к рассвету проводила,
И кажется, что тоже умерла,
Ведь ни о чем как будто не просила,

И темные аллеи вдалеке,
И светлые грядут воспоминанья.
Лик женщины застынет на холсте,
Ноябрь несет забвенье и признанье.
Но все равно, давно молчит и ждет,
Чего не ясно, день восьмой настанет,
И в вечность он уйдет, и в тот полет
Его прекрасный Блок один помянет,

Проводит в кущи райские опять,
И отвернется молча, и отпрянет.
И спор не станет больше продолжать,
И пред луною наконец отстанет.
Ночь так темна, и все-таки с небес
Он видит эту призрачную землю.
Деревню, тьму аллей, и этот лес,
Да он вернулся зову сердца внемля.

Уж лучше поздно. Разожгут камин,
И соберутся призрачные гости.
Но и средь них останется один,
Не пережив отчаянья и злости…
Один старик, и маятник и сон,
Уходит в бездну, не вернется снова,
И где-то слышен колокольный звон,
Из мира он ворвется из иного...

Лилия Мартынова

О Бунине

Судить других всегда намного легче.
И краской черной мазать все подряд.
И горе тем, кто робок и доверчив,
Кто согласится с тем, что виноват.

А Бунин не ответит - он далЕко.
Взирает он на нас,потомков, свысока.
И невдомек ему ,что расстрелять его жестоко
Не дрогнула б завистника рука…

Галина Самоленкова

Господин из Сан-Франциско

«Господин из Сан-Франциско»*
Мне сегодня взгляд открыл:
Может стать конец твой близким
Средь здоровья, счастья, сил.

Жизнь –театр, где всё так зыбко:
Жив сегодня, завтра – нет...
Словно солнце – свет улыбки
Озаряет жизни цвет.

Ты богат и многим нужен
Интересен, знаменит...

Кончен бал! И ты – остужен,
От тебя лишь прах лежит.

В этой шумной круговерти
Песни, пляски, кутерьма.
И не думают о смерти
Словно вечна жизнь сама.

Жаль, живое – всё не вечно,
У всего есть свой конец,
Жизнь земная быстротечна-
Так задумал нас Творец.

Екатерина Щетинина

Бунин. Плач по России

"России больше нет" – сказал поэт.
По имени Иван, сын Алексея.
Кончалась жизнь – он брал в Париж билет.
Кончалась жизнь с названием "Расея".

"Никто-никто из будущих племён
Не сможет увидать России диво!
И что с того, что есть Прованс, Лион,
И будут туры в Тай и на Мальдивы.

России нет... А мы тогда к чему
С рассказами про тёмные аллеи?
России нет, есть котлован в дыму.
России нет, а мы о чём-то блеем.

России нет, а есть кромешный ад,
В нём сад сгорел и онемели ночи"...
И слёзы внутрь, и Горький виноват,
Что Бунин – Ян.
И Яну жить нет мочи...

Владимир Григорьевич Арсентьев

Снова душеньку к Бунину тянет

Иван Алексеевич Бунин (22 октября 1870 – 08 ноября 1953), представитель дворянского рода, который уходил корнями в 15 век. Имел дворянский герб.
При жизни его произведения в Советской России не печатались, и только, начиная, с 1954 года, его начинают снова публиковать на Родине.

Литературные заслуги И. Бунина:
- две Пушкинские премии Российской Академии наук по разряду словесности (1903,1909).
- почетный академик Российской Академии наук по разряду словесности (1909 год.)
- Золотые Пушкинские медали(1911, 1915).
- первый русский писатель, получивший Нобелевскую премию в 1933 году. Удостоен премии за строгое мастерство и роман «Жизнь Арсеньева».

- В 2015 году Иван Бунин стал кандидатом на получение посмертно звания - «Праведник мира».
Бунин – гений российской литературы, великий, выдающийся русский писатель - прозаик и талантливый поэт, замечательный мастер и живописец слова.
… Бунин костью, плотью, кровью, российский; воистину писатель земли русской.
З.Гиппиус
Бунин учит нас видеть, слышать и понимать родную землю, её красоту и быть счастливым. Поэзия И. Бунина – родник живой и звонкий.
Характерность прозы – это живописность и строгость, музыкальность и ритмическая выразительность.
«Выньте Бунина из русской литературы, и она потускнеет, лишится живого, радужного блеска и звёздного сияния его одинокой, страннической души». М.Горький.
В последние дни перед смертью писатель тяжело болел, но при этом работал над литературным портретом А.П. Чеховым, но работа осталась не законченной. Кроме этого, его мучила ностальгия, но он так и не вернулся в Россию.
Умер Иван Алексеевич Бунин 8 ноября 1953 года. Его похоронили на кладбище Сент -Женевьев-де-Буа в Париже.


Снова душеньку к Бунину тянет,
Золотым насладится пером.
И прозаик, поэт не обманет,
Это чувствую я, всем нутром.

Дворянин, даже пусть обедневший,
Не теряет лица никогда.
Он такой же по сути, как прежде,
Но идут и взрослеют года.

Пишет с юности Ваня рассказы,
Постоянно кропает стихи.
Уже есть знаменитые фразы,
И, конечно, же, все о любви

В личной жизни любовь с милой Варей,
С Анной Цакни и с Верой любовь.
От Галины любимой в ударе,
И в работе писательской вновь.

И, конечно, же, пишет рассказы.
И медали, и премии есть.
Революция думать обяжет,
Сохранит он дворянскую честь.

Не принял революцию Бунин.
Уезжает во Францию жить.
Над романом работать он будет,
«Жизнь Арсеньева» надо вершить.

Биографию зрелого Вани,
За основу в романе берет.
Философствует Бунин с годами,
По России слезу тихо льёт.

И душа не забыта в романе.
Жизнь Арсеньева вся на виду.
Ну, а Бунин, как будто в дурмане,
У России идёт в поводу.

Постоянно живёт Ваня в прошлом.
Видит светлые памяти дни.
И крадётся по ним осторожно,
Как дорога они и огни.

Жизнь Арсеньева выше, чем образ.
Осмысление то бытия.
Отмечается Бунина возраст,
Да и сущность всего жития.

Велика выразительность слова.
Отмечает, Белинский, весь труд.
Жизнь Арсеньева взял за основу,
И выносит, роман, сей на суд.

И Твардовский с Белинским согласен:
Выразительный, острый язык.
Он дыханьем природы прекрасен,
Как живой, вдохновенный родник.

От природы у Бунина это,
От степей, луговых, росных трав.
Обнажённое видится лето -
В этом звёздный и Бунинский нрав.

Оправдание жизни стихами,
Откровением прозой весь смысл.
И роман Бунин пишет слезами.
О России одна только мысль.

То страдание, боль и разлука,
То гармония с бедной душой.
Злая скука, тоскливая скука,
Говорит по душам лишь с женой.

С Кузнецовой любовь напоследок,
В сумасшествие чуть не придёт.
Ну, не знал он совсем, и не ведал,
Почему вдруг Галина уйдёт.

За работу, опять за работу.
Тридцать восемь напишет, новел.
Потерял потому, что красотку,
Ну, а в творчестве, много сумел.

Он последние годы жил бедно.
Ну, а премию раньше раздал.
Вот таким, наш писатель, был щедрым,
И такой, оказался, финал.

Бунин часто и много болеет.
Не бросает работу свою.
И ни сколько себя не жалеет,
Он у жизни стоит на краю.

Породила Ивана Россия.
Он из русских, земных вышел недр.
По природе, земле ностальгия.
Бунин в прозе неистово щедр.

Совершил свой земной круг писатель.
Был у мира всегда на виду.
Ярких образов Бунин создатель,
Но свою, не щадил он судьбу…

Александр Комаров-Жестянников

Бунин

Благословенный Прованс,
Море лазурное, горы...
Станет для Бунина Грас
Домом на долгие годы.

Где каждый кустик в цвету,
Воздух пропитан жасмином,
Здесь так писалось ему,
Здесь так любилось с Галиной.

С ней, не стесняясь жены,
Уединялись в постели,
И эротизма полны
Тёмные были аллеи.

Не забывал большевизм
Желчью полить между делом...
Но до чего ж хороши
Голуби с трюфелем белым.

Быстро как Нобель иссяк,
Ножки остались да рожки...
"Мне возвратиться нельзя ль?
Ты разузнай там, Алёшка..."

С гор дул холодный мистраль
Через оконные щели...
Рядом, где он умирал,
Томик лежал с "Воскресеньем"...

......................................................

Памятник Бунину в Грасе

Зюфс Ифрек

На 8. 11 Ивану Бунину 9. П

Кто утолит в пустыне, на чужбине

Боль крестных ран?

И.Бунин

Прокл`яв "окаянные дни",
в земле он лежит на чужбине...
Смогли бы вернуться они,
изгнанники?
Чтим их отныне...
Но что им от чтимости нашей?
Хоть горсть бы родимой земли -
России... Любимей и краше
которой найти не смогли.
И он, кто готов был молиться,
цветам и колосьям родным...

Не знают стыда наши лица -
мы лишь на словах же их чтим!
Да, - только лишь всё на словах...
И сим я свой опус итожу:
Не в Сент-Женевьев-де Буа, -
лежать он на Родине должен!

Рафаэль-Мендель

Фантазия о Бунине в кресле

Я понимаю Бунина,
Когда
Сидел он в кресле,
Жизнью удручённый,
И думал о небесном,
Приготовясь
Взлететь к высотам
Звёздного огня.
А старый дом дрожал от огорчений,
Скрипел полами,
Форточками хлопал
И требовал вниманья и заботы,
Но это прозывалось суетой.
Поэт глядел на мир глазами бездны,
И в скорбных, подло выцветших глазах
Ни сказки не мелькнуло, ни надежды,
Лишь безразличье высшего порядка –
Ненужность человека на земле.
А мимо кресла женщины ходили:
Жена, любовница,
Случайная знакомка,
Которым он дарил когда-то рифмы,
И каждая старалась угадать,
О ней ли он мечтает
В снах бессильных
И прелестям бездонно отдаётся.
Он видел ножки,
Лёгкие когда-то,
А ныне погрузневшие
И в синих
Разводах вен.
Казалось,
Что прошли напрасно годы,
Что все безумства
Обернулись фарсом.
Но мысли не прозрачны,
И старухи
Его пытали адскою любовью
В то время,
Как давно уже хотелось
Лишь вечной тишины.
Он шевельнулся.
В неясных нотах
Ангельское пенье
Упало с высоты
И стало зримым,
Руками он пощупать мог бесплотность
И умилиться,
Может быть, впервые
За долгий век.
Ведь он любил касаться
Руками грешными
Прекрасной женской плоти,
Желал её безумно целовать
И осыпать стихами,
Словно это
Горячие, хмельные лепестки
Вечерних роз.
Он плыл по сладострастью,
Поэтому и знал все тайны рифмы,
Загадку обольщения сердец.
Катился день к закату,
Падал с моря
На кресло луч,
Обманчиво-неверный.
И женщины на цыпочках ходили,
Им всё ещё хотелось строк признанья,
Хотя горели ноги в синих жилах
Болезненной и горькой несудьбы.

Проходит жизнь,
Поэт прилёг в тумане
Парижского погоста.
И не слышно
Любовного
Заманчивого бреда.
Лишь с высоты глядят глаза,
Пророча
Случайность обольщений на земле.

Рафаэль-Мендель

Фантазия осенью в тёмных аллеях

А синяя юбка
Упала печально в траву,
А маленький юнкер
Играет в любовь наяву.

И сонно, и жарко,
И лучше упасть бы в кровать.
Смешная служанка,
Ей нравится с барином спать.

Но барин безусый -
Вчера только пил молоко.
Он тихий и грустный,
До женщин ему далеко

Жаль, утро упрямо
Поступит назло баловству,
Сражённая мама
Совсем не одобрит траву.

Она на пределе
Всех добрых родительских слов
Оправит Мишеля
Куда-нибудь в город Ростов.

К тому ж, спозаранку,
Лелея безумную цель,
Спровадит служанку
В один знаменитый бордель.

Вновь осень прольётся
Холодным и трезвым дождём,
Вновь Бунин смеётся
Над сказкой о счастье вдвоём.

Платочком белеет
Дворянская поздняя грусть,
И в тёмных аллеях
Октябрь обманчиво пуст.

Последние листья
Несутся в бездонную тьму.
А юнкер? А выстрел?
Да вроде бы всё ни к чему.

Хмельная лежанка
Пригрелась у старых ворот.
Другая служанка
К Мишелю сегодня придёт

Душа - каруселью,
Ах, юнкер, красот не проси!
Ведь много борделей
На милой и нежной Руси.

Рафаэль-Мендель

Ночные бунинские мотивы. Фантазия

Плачут все нежные и утончённые,
Грязью томятся цветы.
Белая вечно торопится к Чёрному –
В этом - закон суеты.

Трудно гордиться чужими приметами
Средь треугольников зла.
Катеты, мальчики, служат кадетами,
Гипотенуза ушла.

Там, во дворце, стены, блудом точёные,
К фрейлине новой добры.
Белая, что ж вы являетесь к Чёрному
Сном милосердной сестры?

Не пожалеют вас - полураздетою
Бросят в хмельную постель,
Катеты, мальчики, будьте поэтами,
Пусть состоится дуэль.

В жизнь, как в бездонную топь, вовлечённые,
Ляжете в синюю мглу.
Белая, зря вы торопитесь к Чёрному,
Мальчик вас ждёт на углу.

Но безнадёжна картинка привычная:
Ранний закат не хорош.
Тихий кадетик в забытом мундирчике
Пьёт пистолетную дрожь.

Сергей Балабонов

Почему мы проиграли Гражданскую Войну ч1 и ч2

“Что делали? - Да принимали муки,

Потом устали и легли на сон.

И в словаре задумчивые внуки

За словом: долг напишут слово: Дон.”

Марина Цветаева

Часть 1
По мотивам рассказа Ивана Бунина “Солнечный удар”

Я мог бы с Врангелем уплыть на пароходе,
Я с Колчаком в Иркутске не убит.
В своих стихах мечтал бы о свободе,
О возвращении до гранитных плит.

Я Зимний защищая с юнкерами
Был на Дворцовой площади сражён
Гремели выстрелы от крейсера над нами,
Ломались древки от Андреевских знамён.

Мне в Петропавловке , в холодном равелине
Последний стих прочёл Великий князь.
На Кронверкской заснеженной куртине
Порвали пули и шелка и бязь.

С Корниловым я в “Ледяном походе”
Хранил разбитый пулей медальон.
Мечтал о будущем, где в книгах о свободе
«За словом: долг напишут слово: Дон».

Я не убит в Ипатьевском подвале...
Царевича не заслонил собой.
В любви к царю замечен был едва ли,
Но я бы принял за него смертельный бой.

С Деникиным мы брали вместе Тулу.
Спасти надеялись великую страну.
В Новороссийске, грустный и понурый,
Парад последний, по морскому дну.

Я с Каппелем в атаку без патронов
Шёл наточив до сини острый штык.
И надо мной тогда склонились кроны,
Но не смертельно ранил большевик.

С Юденичем мечтал я о свободе,
Был с Пулковских такой чудесный вид.
Я мог бы с Врангелем уплыть на пароходе,
А был в Крыму Землячкую убит.....


Часть 2
По мотивам рассказа Ивана Бунина “В Париже”

“....На третий день Пасхи он умер в вагоне метро, — читая газету,

вдруг откинул к спинке сиденья голову, завел глаза...

Когда она, в трауре, возвращалась с кладбища, был милый весенний день,

кое-где плыли в мягком парижском небе весенние облака,

и все говорило о жизни юной, вечной — и о ее, конченой....”

Константинополь, Пера, греки.
С Галатской башни видим Крым.
России помним долы, реки...
От сельских печек сладкий дым.

Белград, Берлин,Париж и Прага.
Чужой язык, чужой народ.
Здесь эмигрантская отвага
Сама собою отомрет.

Шестой этаж, отель без лифта.
По крыше дождь ,как стук колёс.
Мой генерал, что ж карта бита.
Ответов нет на наш вопрос.

Лувр не замена Эрмитажу
И Сена уже, чем Нева.
Что это было?Жизней кража?
Иль просто новая глава?

Ты пишешь лист воспоминаний,
Лист объяснений их побед.
Что все предрешено заранее,
А поражение-жизни бред.

Остались русские мотивы
И русских женщин глубина.
И слёзы, очень сиротливы,
На глубине Парижа дна.

Осталась только лишь надежда
И вера в русские сердца,
Что все возможно, как и прежде,
За полсекунды до конца.

Париж, подземка, время смерти.
Рассказ по Бунински красив.
Мы верим в жизней круговерти
И в одиночества мотив.

Александр Шувалов

Бунин

Мы по тёмным аллеям, в окаянные дни
В ненавистный Париж из России уходим…
И остались вдали Петербурга огни,
И теперь мы с тобой и нерусские вроде.

Если кто бы сказал нам буквально вчера,
Что Россия вот так с сыновьями поступит,
Посмеялись бы лишь: это, что за мура!
Господа, извините, вы сморозили глупость!

Жаль, что всё это так. Да и правы они -
В Петербурге теперь ни царя нет, ни власти.
Но, надеюсь, душа и для нас сохранит
В Петербурге не нашем наше прошлое счастье.

И останутся в памяти Летний сад и Нева
И любимые женщины, те, что будут нас ждать.
И останутся письма, а в тех письмах слова
О безмерной любви. А мы будем страдать…

Невозможность вернуться – она смерти подобна,
Неужели от нас отвернулся наш Бог,
Неужели судьба на такое способна,
Даже в страшном кошмаре я б представить не мог.

За окном снова март. И Париж. И Монмартр.
Только даже с него Петербурга не видно.
А в трактире внизу, где всегда перегар,
Белой гвардии цвет заливает обиду…

Ну, а, что тут сказать, если бросила мать,
Но Россия, как раз, в этом не виновата,
Она будет нас ждать, и душой понимать,
И надеяться, что мы вернёмся когда-то…

Если будет тот день, когда скажут: вернись,
В Петербург возвращаться уже некому будет,
Ненавистный Париж – в нём теперь наша жизнь,
Может быть, от того путь обратный так труден…

Сергей Лучковский

Бунин и окаянные дни

Разгорался бурно огонь революции,
Должен был он осветить сумерки старого мира,
Но, увы, не оправдались надежды,
Окрасилась заря над страною в кровавый цвет
И лишилась мыслящая Россия последних иллюзий,
И нет уже у нее упоения бунтом,
Исчезло обаяние мирового пожара
И уже не звучит «музыка революции».
Увидели все омерзительную изнанку,
Вот она – революция, жестокая, безнравственная,
Торжество сил тьмы и дикого самоуправства
Под лозунгами свободы, равенства, братства…
Пожирали коровы тощие тучных,
Но не становились от этого сами тучнее,
Ведь если только разрушать старый мир,
То не останется вскоре вообще ничего!
И предъявляет писатель завоевателям счет,
Ведь они зло просто переименовали!
И шагают теперь по колено в крови,
Вот она, священно-революционная правда.
Взяла ее на вооружение «красная аристократия»:
Матросы с огромными браунингами у пояса,
Воры и щеголи в галифе и френчах
И чтоб были непременно сапоги со шпорами,
И сверкали в сумерках золотые зубы,
И блестели у многих от кокаина глаза…
Зло творят лишенные нравственных принципов,
Разве можно с такими сотрудничать?
Даже мысль такая кощунственна,
Есть лишь свирепая жажда погибели варварам,
Но не могут они быть такими, как красные,
Лишь разлука с Отечеством ждет их впереди…

Сергей Лучковский

Последний день Бунина

Он лежал на постели, полузакрыв глаза,
За последние дни он еще исхудал,
Заросло щетиной измученное лицо,
Почти что пепельным стало оно.
Он давно перестал походить на жильца,
Навещали друзья его иногда,
Прощаясь, думал каждый из них про себя,
А увидит еще он хоть раз его…
А сам Бунин рассуждать стал о смерти,
Говорил, что бессмысленна смерть человека
И не мог он понять, как же так это все,
Только что был человек, и уже нет его…
На постели писателя томик Толстого лежал,
Он хотел еще раз прочитать «Воскресение»,
Но уже стало трудно читать
И особенно трудно книгу держать.
Восхищался Толстым он, писателем и человеком,
Но считал, есть в «Воскресении» лишние строки,
Не нужно описание службы в тюремной церкви.
Казалось, упрекая Толстого, он боль себе причинял,
Но к причастию его отношения не мог принять.
Вспоминал он встречу свою с Толстым,
Как шли они ночью по Девичьему полю,
А Толстой все время твердил: «Смерти нет…»
Только что пережил он смерть любимого сына…
Взволновали и утомили Бунина разговоры,
Он закрыл глаза и повернулся к стене,
Бормотал тихонько: «Как он мог, как он мог?»
А потом он лежал на кушетке в столовой,
Толстою простыней с головою накрытый,
Таким было его предсмертное пожелание…
Схоронили его в Сент-Женевье-де-Буа,
Стало вечным домом ему это тихое кладбище.

Сергей Жигалин 12

Бунин. Предназначение высокое

Близких. Далёких. Родные могилы
В отчем краю довелось потерять…
Предназначенье высокое было:
Словом и Памятью стать!

Просто писать. И дышать с нами вместе
Женщиной. Небом. Природой… Тоской.
Счастьем и болью. Без вычурных жестов.
Прозой. Стихами. Судьбой.

Плач просветлённый о горестном мире.
В нём человеку родиться. И плыть
В море житейском простым пассажиром…
Вдруг – навсегда выходить!

Выйти – нам всем – в тишину и безвестность.
Бунину – в небо! С великими вместе!

...................................................................................................
  

Пройти по ссылке:

Четыре музы - четыре любви Ивана Бунина - философская лирика
Иван Бунин. К 150-летнему юбилею - философская лирика
Иван Бунин. Страницы биографии - эссе и статьи
Иван Бунин. Изречения - афоризмы
Бунин. Писатели о Бунине - эссе и статьи
Муза. Кто руку мастера ведёт - философская лирика
В пустом, сквозном чертоге сада - пейзажная лирика
И. А. Бунин и музыка - эссе и статьи
Счастлив я, когда ты голубые... Иван Бунин - любовная лирика
Иван Бунин. Призраки - философская лирика
День рождения Ивана Бунина - философская лирика
Иван Бунин. Ефремов... Париж - философская лирика
Вернись на Родину, душа!.. Сценарий - пьесы
Бунин. Лейтенант Арсеньев - гражданская лирика
Пустое человеческое слово. 25 августа 1922. Бунин - филос. лирика
Проплыла в небесах, в небесах потонула - философская лирика
Бунин. Я Память. Я русское Слово! - философская лирика
Ученик Бунина - философская лирика
Ученик Бунина. 2 - философская лирика
Бунинская осень - философская лирика
Творческая встреча, посвящённая бунинским дням - пьесы
Анализ стиха. Для дилетантов - философская лирика
Дом Бунина. Воронеж - гражданская лирика
Бунинские Бутырки - эссе и статьи

Сергей Жигалин 12

В музее Бунина

Твой дальний друг

перед твоим портретом

замедлит шаг, забудется, томим.

И. Бунин

На бумаге небес нитка слов протянулась,
у калитки – пугливых берез серебро.
Крики птиц далеко в тишине потонули,
возле старого дома кружится перо.

Душ, навек улетевших, услышать дыханье,
тех, покинувших нас, я пришел в этот дом
и прочел под стеклом для себя завещанье,
что писалось, быть может, гусиным пером.

Я из дальних друзей… Перед давним портретом
здесь нежданно прочел вдруг письмо для себя.
Я тот самый, кто верит: чрез толщу столетий
продолжается то, что творилось любя.

И продляется в новых сердцах – и словами,
и гусиным пером на страницах небес.
Кто ушел, – тот остался на небе и с нами,
тот оставил свою неподсудную весть.

Что-то стало другим в этом доме старинном,
но нигде никогда не теряется след
дуновенья души… И свечи стеаринной
перед образом древним мерцающий свет.

Дом-музей И. А. Бунина, город Ефремов
http://bunin-efr.tls.muzkult.ru/

Другие стихи о Бунине:

Бунинская осень - http://www.stihi.ru/2012/10/27/2005
Бунинские дни - http://www.stihi.ru/2017/10/25/2371
Анализ стиха. Для дилетантов - http://www.stihi.ru/2013/12/26/8558
Дом Бунина. Воронеж - http://www.stihi.ru/2015/11/25/7208
Паустовский. Родина и Бунин - http://www.stihi.ru/2017/05/31/7871
Паустовский. О мастерстве Бунина - http://www.stihi.ru/2017/05/24/1320
Паустовский о Бунине. Стихи и проза - http://www.stihi.ru/2017/05/23/10998
Паустовский и Бунин - http://www.stihi.ru/2017/05/22/9266
Бунинские Бутырки - http://www.stihi.ru/2016/10/26/3316

Родникова Елена

Стеблей колючих горестный клубок...

Стеблей колючих горестный клубок,
Подобный перекати-поле,
Засохнет прахом, обозначив срок
Отверженной печальной доли.

Пройдя чужие страны и моря,
Отросток чудом сохранится,
Когда прольется дождь, животворя,
То прорастёт цветок в землице.

Так слово Мастера, познав любовь,
Воскреснет истиной из мрака,
Забвение отринув, станет вновь
На родине цветущим злаком.

Нас Бунин позовёт из тьмы аллей,
Осенний сад приветливо распахнут,
А на столе, накрытом для гостей,
Антоновскими яблоками пахнет.

Алексей Рябошапка

Посвящение Бунину

Я Бунина всего не прочитал,
И как об этом я сейчас жалею.
Мне помнятся лишь «Темные аллеи»,
Но видится совсем не темнота…

Я в жизнь входил, я был еще мальчишкой,
Проблем не ведал, горя не видал,
Романы с продолжением читал,
Где приключений было даже слишком.

И вдруг удар, запретный разговор,
Его подслушал, впрочем, я случайно
(Но для ребенка это сразу тайна),
И вот вхожу я в комнату, как вор.

Вот книжный шкаф, от шорохов белею,
Знакомая обложка, строгий шрифт
(На этаже остановился лифт).
И надпись: Бунин. «Темные аллеи».

А дальше время как стрела неслось,
Я ночь последним завершил рассказом.
Спросила мама: Ты не болен, часом?
- Да нет, спасибо, просто не спалось.

От впечатлений голова болит
И в сердце кто-то вдруг вонзил иголки –
«Кавказ», «Баллада», «Муза», «Руся», «Волки»,
«В Париже», «Таня», «Натали», «Мадрид».

Как много страсти, сколько суеты,
И как любовь бывает многоцветна.
Я уяснил, для прочих незаметно,
Что жизнь не праздник, в ней не все цветы.

На все вопросы стал искать ответ,
Наткнулся на стену не из обмана,
Одно лишь слово – рано, рано, рано,
А было мне уже тринадцать лет!

С тех пор водицы утекло не мало,
Я к книге возвращался и не раз,
Мне каждый помнится сейчас рассказ
«Красавица», «Часовня», «Месть», «Начало».

Перечисленьем вас не затрудню,
Все за меня расскажут эти строки,
Я вел дневник, у жизни брал уроки
И вместе с Буниным пришел к другому дню.

И вот стою, на все смотрю сурово,
И поколенью будущему в масть,
Чтобы не спиться или не пропасть,
Хочу сейчас сказать такое слово.

Читайте Бунина, любите тишину,
Влюбляйтесь, падайте, играйте и грешите,
Живите в верности и в чистоте живите
Отдав дань музе, доброму вину.

А если прорастет крупица спора,
Когда в сердцах останется лишь лед –
Вернется красота и мир спасет
От пошлости, от скуки, от позора.

Акламэна

Все проходит, да не все забывается

 "— А она, ваше превосходительство, все глядела в окно, как

 мы уезжали. Верно, давно изволите знать ее?

— Давно, Клим."

 "Кругом шиповник алый цвел, стояли темных лип аллеи..."

И. А. Бунин "Темные аллеи"

Я зажгла светильник ночью,
Упоительной волны,
Где разлуки мысли в клочья,
Где мы оба влюблены.

Прижималась к плечу страсти,
В плен впадала твоих рук,
С губ до дна вкушала сласти
И не чаяла разлук.

"Мой Николенька", — шептала,
Мир весь жил в тебе одном,
Но заря меня застала
В доме сером и пустом.

Не простила я измену,
Календарь считал года,
И, завысив жизни цену,
Вновь столкнула нас судьба.

Ты сейчас горишь той раной,
Что меня чуть не убил.
Я к тебе пришла желанной,
Но осталась я без крыл.

И твоя жена измену
Любви жаркой предпочла.
И сейчас на авансцену
Вышли боль и слез хандра.

Я к окну щекой прижалась —
Ты уже был вдалеке.
Тарантаса тень смешалась
С скучной грязью в темноте.


В названии стихотворения использована строка из рассказа "Темные аллеи" И.А. Бунина.
фотография взята отсюда: http://goo.gl/pHnm5

И с шумом закипела вода

 "Как дико, как нелепо, страшно все

 будничное, обычное, когда сердце поражено, — да, поражено,

 он теперь понимал это, — этим страшным "солнечным ударом",

 слишком большой любовью, слишком большим счастьем!"

И. А. Бунин "Солнечный удар"

Ну вот и все. Интрижка дня
Скатилась к ночи, замирая.
Нас ослепила страсть земная.
Нас случай свел, тайну храня.

Когда вы мило улыбнулись
Разлуке с палубы речной
Я потерял навек покой
Вас звал, молил, чтобы вернулись

Изгибом плеч, зовом бедра,
Бессвязных истин жаркий шепот
Переливался в нежный хохот
И пелись всласть ласки слова.

Но мимолетной любви соль
Не дoпускает продолженья.
Истерзан до изнеможденья
Я старюсь, сном врачуя боль.


в названии стихотворения использована строка из рассказа И. А. Бунина "Солнечный удар";
картинка взята отсюда: http://goo.gl/mP1fo

Преклонив голову перед чистотой твоей

 " ... Потом Павел Антоныч накормил ее

черносливом - Танька сперва не брала, -

"он чернищий, нукось умрешь" ...

A. Бунин "Танька"

Помолись за меня, Танька,
Плачем всех голодных детей.
На колени присев, встань-ка,
К ночи тиканье ходиков злей.

Подожди, удержи солнце,
Что вплелось в ресницы слезой.
Я не стал для тебя незнакомцем,
Слышишь, как тепло мне с тобой.

Принеси мне цветов яркость,
Вспомни, сладок на вкус чернослив?
Ты пришла. Этим я счастлив.
Понимаешь меня — этим жив.


с благодарностью моему другу Олегу.С. за фотографию могилы Ивана Алексеевича Бунина на кладбище Сент-Женевьев-де-Буа под Парижем, сделанную 7 февраля 2011 года.