Александр Верба

ПОДРУГА-РИМФМА

Меж дрёмой и бессонницей, в тот час,
Когда душе не очень одиноко,
На кресле поудобней отвалясь
Вяжу слова на спицах мысли в строки.

Забыв в раздумии свою тетрадь,
И путаясь в словесной паутине,
Пытаюсь рифму к слову подобрать -
Она уж тут! Легка как на помине!

То слишком вычурна, а то проста.
Порой - застенчива, порой - жеманна.
Иной раз кажется совсем не та,
Иль неожиданна и вмиг желанна.

Как нити, вяжет строки узелком,
В канве стиха плетя свои узоры.
Я с ней хотел бы ближе быть знаком,
Душевные вести с ней разговоры.

Порой меж нами вспыхивает спор,
Она уходит тихо, незаметно.
Спешит душа за ней в ночной дозор,
То за полночь, а то и до рассвета.

Всё дальше в ночь течёт бессонья час.
И мысли неотвязные - по кругу.
Я засыпаю, в кресле отвалясь.
Во сне ловлю ушедшую подругу...

"ЛЮБОВЬ" И "КРОВЬ"

Все чувства лучшие любви воздав,
Я рифму сокровенную ревную.
Но, проявляя деликатный нрав,
С "любовью" "кровь" фривольно не рифмую.

Несут слова иные тяжкий груз –
Быть в круге вечного долготерпенья,
Испытывая обречённость уз –
Фатальных рифм взаимотяготенье.

И каждый новоявленный поэт
Оказывается перед вопросом:
Использовать он вправе или нет
"Любовь и кровь", иль скажем, "осень – просинь"?

Безвременна над нами рифмы власть!
Но чувством странным иногда пьянею:
Испытываю трепетную страсть
Хоть изредка на равных ладить с нею.

Любовью кровь пускай оживлена –
Срифмованных понятий связь условна.
Пусть трепетная нежности волна
В любви моей качается бескровно.

Научите меня понимать красоту...

Научите меня понимать красоту,
Научите меня красотой вдохновляться,
И намёки желаний ловить на лету.
И о том, что тревожит, легко изъясняться.

Подскажите, как мне также нежно любить,
И любви не смущаться меня научите.
Научите меня чувствам верность хранить,
Очерствевшую душу мою излечите.

Подскажите, как мне расплескать доброту,
И на злобу чужую не злобиться тоже.
Как найти ноту самую верную ту,
Ту, что чуткое сердце не слышать не может.

Помогите природу душою принять,
Глубже чувствовать всё, с чем я в жизни общаюсь.
Дайте непостижимое сердцем понять.
К вам, о музы, в смятении я обращаюсь!

Александр Верба

ЭВТЕРПА

О, Петербург! Не улиц твой парад,
И не дворцов, не храмов колоннады
Меня влекут. Душа и сердце рады
Вновь посетить уютный Летний сад.

Но не прохладою средь душных дней
Зовут к себе тенистые аллеи.
В зелёные вторгаясь пропилеи,
Я думаю взволнованно о ней!

В ряду застывших каменных фигур
Моя в тени здесь притаилась муза.
И, сбросив бремя будничного груза,
Я проникаю в древний дух скульптур.

Пусть хмурых будней испускает стон
Усталый город рядом за оградой, -
Застыв как тень с горящею лампадой,
Хранит Психея здесь Амура сон.

Вот множит профиль Янус озорной.
В покрове звёздном "Ночь", а с ней Аврора.
Вот что-то нам играет Терпсихора,
И нимфа сада всё следит за мной.

Но где Эвтерпа? Ищет, ищет взгляд, -
Друг друга оба мы в лицо не знали, -
На ножках музы завязать сандалии
Хотел бы я, и тем лишь был бы рад!

Ах, вот она! Смотрю и оробел:
Среди других проста и не обута…
Признаюсь: сам не знаю, почему-то
Ноги её коснуться я не смел.

Она молчала, будто смущена.
Но внемлю ей! О, муза! О, богиня!
С тобой моя душевная пустыня,
Ожив на миг, поэзией пьяна!

.....................................................

Эвтерпа. Летний сад

Священник Алексий Тимаков

Скульптура слова

                        Елене Лапшиной

Мы не имеем пластики скульптуры,
Чтоб выразить объёмность и рельеф
Чужой неподражаемой натуры,
Вмещающей и ласковость и гнев,

Вмещающей оттенки сумасбродства,
Подвластного дурному естеству,
И тонкие порывы благородства,
И радостную склонность к озорству.

Нам не хватает масла, акварели
Или гуаши, на худой конец,
Живые лица чтоб на нас смотрели
С холстов, впитавших время-студенец.

Но нам подвластно словоизверженье
Под выброс тектонических пород,
С находкой самых крепких выражений,
С эпитетами задом наперёд.

И инструментом слова, словно кистью
Или резцом, изображаем лик,
Наполненным эмоциями, смыслом
И красками, и плотью в тот же миг…

Священник Алексий Тимаков

Сила творчества

Лужайка обрывалась с половины.

За нею начинался Млечный путь.

Седые серебристые маслины

Пытались вдаль по воздуху шагнуть.

Б.Пастернак

Творец – Поэт, назначивший словами
Существованье Неба и Земли.
Он шаг за шагом стелет перед нами
Материки, плывущие в пыли.

Он нас призвал к тому, чтоб слышать слово,
Чтоб каждый день по-новому звучал,
Чтоб каждый звук обилием улова
Нас приводил к началу всех начал.

Соприкоснувшись с тайной извлеченья
Из мёртвых букв созвучий слов живых,
Мы навсегда утратили влеченье
К обыденности слизей дрожжевых.

И мы словами вяжем покрывало
В потоке тонко выверенных нот,
И этих слов для нас отнюдь не мало,
Чтоб ощущать звучание длиннот.

Перемахнув Путь Млечный в одночасье
Стремленьем пастернаковских маслин,
Мы окунули душу в реку счастья,
И чужд нам, словно рок, английский сплин.

Священник Алексий Тимаков

Назначение поэзии

Есть потребность слово нанизывать
На нотоносец журчащей рифмы:
Многие считают это капризами,
В общем-то, дешевле ломаной гривны.

Как эти звуки выводят линию
Тонкой души, онемевшей с горечи?
Муть оседает на амфорах глиняных,
А на губах привкус яблок коричных…

Память навек сохраняет подлинность
Всех ощущений щемящей правды,
И как жутко, когда раздробленность
В нашем сердце царит безотрадно.

Пеной морскою намылен берег:
Камушки гальки чисты и гладки —
Волей-неволей по-детски веришь:
Что они пригодны для прочной кладки.

Так вырастают стены и башни:
Тянутся к Солнцу своими громадами —
Как мечта, в игре не уставшая,
И которой всегда так рады мы.

Это — из детства: мы вышли сирые —
Купол небес суров стал и мрачен…
Вымолим, может, своею лирою
Хоть какую-то каплю удачи?

Олег Пантюхин

О СТИХАХ

Стихи, как капельки росы,
Словами напитают душу.
Они защитой нашей служат
От равнодушной суеты.

В них все: любовь, борьба и мука,
Переживанье и мечта,
И радость встречи, и разлука,
И глубина, и высота.

Пред ними ложь всегда бессильна,
Они спасают от обид,
И человеку дарят крылья,
Когда на грани он стоит.

И в мир наш, что не верит в чудо
Прольется луч из чистых слов,
Когда стихи дарить мы будем
Всем тем, кто слышать нас готов.

И слову доброму внимая,
Остановись, замедли шаг,
И посмотри, как высекают
Стихи огонь в людских сердцах!

 

 

Элла Аляутдинова

Поэтам. Диптих

"О, сколько их упало в эту бездну,

разверстую вдали.."

Марина Цветаева

"Неистов и упрям,

Гори, огонь, гори.."

Булат Окуджава

"Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт.."

Владимир Высоцкий

1. 

Поэты не умирают -
Всего лишь меняют форму
И хроники их сгораний
Биограф потом оформит.
Поэты не умирают -
Они обгоняют время;
Их время гнетёт и травит
И болью буравит темя.
Поэты не умирают -
Они закрывают темы,-
Что, дескать, они старались
Прижизненно быть "не теми",
Поэты не умирают -
Они расправляют крылья.
Ах, как они были правы !
О, как они мало жили!
Поэты не умирают -
Уходят на ярус выше,
В пространство между мирами,-
Оттуда их лучше слышно;
Оттуда им лучше видно,
Что сделали с их дарами.
И, если б у них был выбор,
Поэты б не умирали.

2.
Обычные слова выстраивать в строку,
Укладывать в размер, высчитывая слоги,
И тени тасовать в часы ночных докук,
И выказать посметь потуги и итоги,-
Вот формула/рецепт, "Как складывать стихи"-
Оттачивает стиль, и технику, и почерк.
И место, и респект по рейтингам стихир,
Коль Муза навестит - и капля камень точит;
Ты учишься расти и чуять глубину -
Пусть тексты неплохи, но слышат и глухие -
Я первой из истиц готова присягнуть -
У авторов - стихи, у гениев - стихии;
Отпущенные в жизнь сердца "глаголом жечь" -
На пике, на краю, на болевом пороге,-
О, сколько вас легло на этом рубеже,
Создатели миров, распятые пророки;
Как ярок ваш полёт, сколь короток ваш век,
"Неистов и упрям" огонь самосожженья,-
Кто вещий ворон, кто щегол, кто соловей -
У вечности - в плену, у времени - в мишени...

Александр Верба

Размышления вслух о поэзии

венок сонетов 


1.

Замыслив поэтический венок,
Чти строго все терцеты, все катрены,
Весь чёткий строй рифмующихся строк -
В сонете, помни, правила священны.

Начнётся всё, как заданный урок,
Но без фундамента не строят стены.
Без плана вырежешь всего свисток.
Что звуки нот без стройной кантилены?

Твой труд – дыханье, а не тяжкий груз.
Что в пестряди словесного улова?
Причуды высыхающих медуз?

Искусственность метафор бестолкова.
Но если ты слуга прекрасных муз,
Не говори надуманного слова.


2.

Не говори надуманного слова,
Метафоры распятой жалок стон.
Так пригвождённая к двери подкова
Не льёт обещанного счастья звон.

Иль тень, что так мучительно лилова -
Её, читатель, представляешь тон?
Фантазия – священная корова,
Но деланность, – скорее, моветон.

Цветок тяжёлый годен для букета,
Излишество, конечно, не порок,
Но пусть в венке играет больше света.

Как мил в сплетении простой вьюнок!
Сомкнитесь же легко трудом поэта
Сонета строки, как к цветку цветок.


3.

Сонета строки, как к цветку цветок,
Узором рифмы свяжутся любовно.
И, слово к слову, медленный поток
Качнётся там, где всё ещё условно.

Так на картине, за мазком мазок,
Вдруг задний план едва проступит, словно
Рассветной негой залитый восток
Пока ещё дыханье утра ровно.

Но с каждым шагом контуры ясней.
Твой замысел принять канва готова.
Насыщеннее звуки и сильней.

Забудешь ты, что правило сурово,
Труды, как сны самозабвенных дней,
Сплетутся силой творческого зова.


4.

Сплетутся силой творческого зова
Все образы духовной чистоты,
Как ясный отзвук века золотого,
Куда как в детство ускользаешь ты.

Где он, наивный романтизм былого?
Пылятся тихо книжные листы,
Лелея семя доброго, живого,
Естественного чувства красоты.

Но дух взрослеет в каждом человеке,
И мелят всё в серебряный песок
Иные "Капулетти" и "Монтекки".

Но новый пробивается росток
В ином, каком-то пластиковом веке, –
Пусть кто-то скажет: срок стихов истёк.


5.

Пусть кто-то скажет: срок стихов истёк,
Но ты не веришь этим предрассудкам.
Ведь перед сном терзает мысль висок,
И всё в тебе живёт лишь нервом чутким.

Нет, рано, рано подводить итог,
Ещё ты гимн слагаешь незабудкам.
Не отзвенит поэзии звонок,
Пока ты предан вдохновлённым суткам.

Ещё поэзия в тебе жива.
Ещё симптомы не страшат больного.
Ещё ты в ритме пестуешь слова.

И не из побуждения дурного
Пусть кто-то бросит мысль на жернова,
Что в словотворчестве ничто не ново.


6.

Что в словотворчестве ничто не ново,
Приемлет тот, кто не способен сам
Сказать своё. Не может он грозово
Отдать свой дух разъятым небесам.

Теперь поэтов не лишают крова,
В безвыходности не предложат вам
Ни на дуэль, ни в петлю – всё медово,
Но не звенеть от ветра парусам.

Пусть с языком не всё благополучно,
(Неужто в прошлом Пушкин, Фет и Блок?)
И всё труднее высказаться звучно,

И пусть поэт с поэтом одинок,
Я утверждаю, пусть и не научно:
Поэзия – духовности исток.


7.

Поэзия – духовности исток,
Так не роняй в неё словесный пепел,
Безликость мысли, неуклюжий слог, –
Пусть будет чист исток, и свеж, и светел.

Бумага стерпит кляксу и плевок,
И сказанное всё подхватит ветер.
Не станет свитком всякий завиток.
За строчку каждую поэт в ответе.

Искусство слова – не для баловства
Не для неряхи, не для сквернослова.
В нём есть своя игривость естества.

Поэзия – есть красота простого,
Беспечность творческого мастерства,
Стихия языка, его основа.


8.

Стихия языка, его основа
Со словом своенравна и вольна.
И как многострадального Иова
Пытает слово временем она.

Поэт слова перебирает снова,
А слово вольно также как волна.
Исконный смысл хранят слова "ab ovo",
Но и его скрывают времена.

Пока огонь Парнаса не потух,
Пока ты ловишь музыку капели,
Слова послушны тем, в ком чуток слух.

Пока душа и ум не оскудели,
Слова таят огонь святилищ двух,
Меж разумом и чувствами качели.


9.

Меж разумом и чувствами качели –
Стихи – есть сопредельность двух миров.
О, сколько в них до нас сказать сумели!
О, сколько в них ты сам сказать готов!

Но не спеши! Попробуй в самом деле
Послушать музыку чужих стихов.
В привычку взять: один день на неделе
Читать всю ночь до первых петухов.

Читай же тех, кто не включён в программы
(Такой вот поэтический досуг,
Такой вот ход, – совсем не для рекламы).

В итоге ты почувствуешь, мой друг:
Незримо, будто по законам драмы
Стихи овладевают нами вдруг.


10.

Стихи овладевают нами вдруг,
Приоткрывая всё, что в них сокрыто.
Ведёт нерукотворный виадук
Всё дальше от "разбитого корыта".

От слабых стихотворческих потуг,
В которых столько времени убито,
К азам и дальше – к тонкостям наук
Сопровождает собственная свита.

Но всё равно ты – вечный ученик.
И где пересекутся параллели,
Как истины, ещё ты не постиг.

Лишь сознаёшь: тобою овладели
Стихи на краткий или долгий миг
С младенческой до смертной колыбели.


11.

С младенческой до смертной колыбели
Мы делаем шаги из темноты.
Хотим понять, как сквозь небес кудели
Нить света ангел тянет с высоты.

Как купола восходят от купели,
Как из гнетущей душу немоты
Рождается мольба виолончели,
И как из солнц рождаются кресты.

О многом человечество забыло,
Что ж, памяти неизлечим недуг.
Но живо пламя творческого пыла.

Мы слово пробуем на ритм, на звук,
И пусть до нас уже всё это было, –
Извечен искус словотворных фуг.


12.

Извечен искус словотворных фуг.
И мы, увы, его не избежали,
Когда под бременем сердечных мук
С пером неровно над листом дышали.

Пусть в беге лет менялось всё вокруг,
Пусть много раз товары дорожали, -
Амур не спал, не ослаблял свой лук,
Всё чертим мы любовные скрижали.

Всё теребим заветное перо
В пылу великодушной канители,
Как не теряющий надежд Пьеро.

И пусть в словах кругом сквозят метели,
Мы продолжаем в них вдыхать добро,
Пока уста совсем не онемели.


13.

Пока уста совсем не онемели,
Ты пишешь, главных не решив проблем:
Кто ты – поэт иль просто член артели?
Что будет, если не писать совсем?

Представить страшно! Нет, нет! Неужели
Друзьям, знакомым, даже близким всем
Все наши вирши – как коньки в апреле?
И их не переубедить ни чем!

Так, деловым не принятые клиром,
Слагающие все труды в сундук,
Смешную дань спешим воздать кумирам.

Из душ гоня сомнений долгий звук,
Овладевая будто целым миром,
Мы входим в слов сплетающийся круг.


14.

Мы входим в слов сплетающийся круг,
Как в храм. Но таинство стиха не скоро.
Ещё не пройдены врата разлук,
Потерь, тоски, душевного раздора.

Но всё отчётливее сердца стук,
Возвышенней духовная опора,
И трепет песни поднебесных слуг
Ясней звучит на галерее хора.

А ты - поэт. Вся мысль твоя в дороге.
Среди бескрайности мирских дорог
Нигде не видимы твои чертоги.

Вот и распутан дум моих клубок -
О чём не передумаешь в итоге,
Замыслив поэтический венок.


15.

Замыслив поэтический венок,
Не говори надуманного слова.
Сонета строки, как к цветку цветок,
Сплетутся силой творческого зова.

Пусть кто-то скажет: срок стихов истёк,
Что в словотворчестве ничто не ново.
Поэзия – духовности исток.
Стихия языка, его основа.

Меж разумом и чувствами качели, -
Стихи овладевают нами вдруг
С младенческой до смертной колыбели.

Извечен искус словотворных фуг.
Пока уста совсем не онемели,
Мы входим в слов сплетающийся круг.

Александр Блок

К музе

Есть в напевах твоих сокровенных
Роковая о гибели весть.
Есть проклятье заветов священных,
Поругание счастия есть.

И такая влекущая сила,
Что готов я твердить за молвой,
Будто ангелов ты низводила,
Соблазняя своей красотой...

И когда ты смеешься над верой,
Над тобой загорается вдруг
Тот неяркий, пурпурово-серый
И когда-то мной виденный круг.

Зла, добра ли? - Ты вся - не отсюда.
Мудрено про тебя говорят:
Для иных ты - и Муза, и чудо.
Для меня ты - мученье и ад.

Я не знаю, зачем на рассвете,
В час, когда уже не было сил,
Не погиб я, но лик твой заметил
И твоих утешений просил?
Я хотел, чтоб мы были врагами,
Так за что ж подарила мне ты
Луг с цветами и твердь со звездами -
Всё проклятье своей красоты?

И коварнее северной ночи,
И хмельней золотого аи,
И любови цыганской короче
Были страшные ласки твои...

И была роковая отрада
В попираньи заветных святынь,
И безумная сердцу услада -
Эта горькая страсть, как полынь!

Александр Кушнер

Поэзия - переливанье крови... 

Поэзия - переливанье крови
Шекспировской и пушкинской в того,
Кто держит ветхий томик в изголовье
Унынья и упадка своего,
Поистине запас гемоглобина,
Горячих кровяных приток телец -
И псковская пылает в них малина,
И стратфордских кленовых рощ багрец.

Поэзия - ты то же, что здоровье.
Я сделал бы такой доклад назло
Собравшимся, болезни и злословью
Приверженным и тайное тепло
Отвергнувшим; увы, плохой оратор,
Смущаясь, я рискнул бы заявить,
Что лучшие стихи - аккумулятор
Энергии. И жизни, стало быть.

Роберт Рождественский

БАЛЛАДА О ТАЛАНТЕ, БОГЕ И ЧЕРТЕ

Все говорят:
"Его талант --от бога!"
А ежели --от черта?
      Что тогда?..

Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко
     шли года.
И жил талант.
Больной.
      Нелепый.
              Хмурый.
Всего Гомера знавший назубок.,
Его считал
        своею креатурой
тогда еще существовавший
бог.
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких --
       наперечет!..

Но с богом был, конечно, не согласен
тогда еще не отмененный
черт.
Таланту черт шептал:
"Опомнись,
        бездарь!
Кому теперь стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все,
погибнешь в адской бездне.
Расслабься!
Не отягощай вины".
И шел талант в кабак.
И --
   расслаблялся.
Он пил всерьез!
Он вдохновенно
        пил!
Так пил,
что черт глядел и умилялся.
талант
себя талантливо
губил!..

Бог
   тоже не дремал!
В каморке утлой,
где --стол,
    перо
         и пузырек чернил,
бог возникал
раскаяньем наутро,
загадочными строчками
           дразнил...
Вставал талант,
почесываясь сонно.
Утерянную личность
            обретал.
И банка
       огуречного рассола
была ему нужнее,
чем нектар...
Небритый.
С пересохшими губами.
Упрямо ждал он
           часа своего...

И строки
      на бумаге
           проступали,
как письмена,--
отдельно от него.

И было столько гнева и напора
в самом возникновенье
этих строк!..
Талант, как на медведя,
                 шел
                      на бога!
И черта
скручивал
       в бараний рог!..
Талант работал.
Зло.
   Ожесточенно.
Перо макая
в собственную боль.
Теперь он богом был!
           И был он чертом!
А это значит:
был
самим собой.
И восходило солнце
           над строкою!..

Крестился черт.
И чертыхался бог.
"Да как же смог он
       написать
              такое?!"
...А он
еще и не такое
мог.

Виктор Широков

 Шумеры. Греки. Копты. Иудеи...

Шумеры. Греки. Копты. Иудеи.
Славяне. Персы. Римляне... Не раз
cultura agri и cultura Dei
сплетались в хороводе вещих фраз.
Поэт - antheos... В первохристианстве
явился нам священный символ - крест,
где плоть распята в зыблемом пространстве,
а дух сияет далеко окрест.
Не каждому пройти путем крещенья,
чтобы душой воскреснуть во Христе;
и я прошу у каждого прощенья,
невидимо распят я на кресте.
Путь от Содома к песенной Голгофе
прошла моя безбожная душа;
и отразился пусть не лик, а профиль
среди страничек, сходство доверша.
Так на пути словесном к совершенству,
пройдя сквозь тартар, сквозь тартарары,
вдруг ощутишь, что приобщен к блаженству,
то Дух Святый явил свои дары.
Дух неподвластен силе и закону.
Судим одним критерием креста.
Поэзию нельзя свести к канону.
Она как совесть. Если есть - чиста.

Из безысходности, отчаяния...

Из безысходности, отчаяния
стихи слагаются нечаянно.
Парят неслышным дуновеньем,
несомы рифмы опереньем.
Я часто думаю о том, что
стихи - незримых духов почта.
Ушедших душ - к живым посланье,
перстов воздушное касанье.
Когда ж внезапно немота
нам опечатает уста,
Фортуна, будучи слепою,
вдруг повернется к нам спиною,
тогда ищи в себе вину
и помни истину одну:
"Храни достойное терпенье;
пройдет, как тучка, невезенье,
и снова радостное солнце
заглянет в душу, как в оконце.
Польются сладостные звуки
наградой за былые муки.
Хрустальной рифмы звонкий кончик
аукнется, как колокольчик.
Чтоб позже, отзвучав, тихи
хранились в памяти стихи".

МАРИЯ ПЕТРОВЫХ

Куда, коварная строка...

Куда, коварная строка?
Ты льстишься на приманку рифмы?
Ты хочешь, чтобы вкось и вкривь мы
Плутали? Бей наверняка,
Бей в душу, иль тебя осилят
Созвучья, рвущиеся врозь.
Коль ты стрела — лети навылет,
Коль ты огонь — свети насквозь.

С.Я.Надсон

ПОЭТ И ПРОЗАИК

Прозаик

Я прочитал твои творенья,
Они подчас сильны, умны,
Но, признаюсь, твои стремленья,
Ты не сердись... до слез смешны.
О чем, скажи, ты так хлопочешь,
Куда ты нас зовешь с собой?
Какой-то "свет" разлить ты хочешь
Над "сном объятого" землей?.
Мы разве спим? Прочти газеты:
Что новый день - то шаг вперед.
Куда ж вы тащите, поэты,
Своими песнями народ?
Чего добиться вы хотите,
Куда стремитесь вы душой,
За что наш славный век браните,
С какой сражаетесь вы мглой?
Зачем озлобленные ноты
Вы в нас бросаете порой?
Вы не певцы, - вы Дон-Кихоты,
И странен ваш "петуший бой".

1878

ПОЭТ

Пусть песнь твоя кипит огнем негодованья
И душу жжет своей правдивою слезой,
Пусть отзыв в ней найдут и честные желанья,
И честная любовь к отчизне дорогой;
Пусть каждый звук ее вперед нас призывает,
Подавленным борьбой надеждою звучит,
Упавших на пути бессмертием венчает
И робких беглецов насмешкою клеймит;
Пусть он ведет нас в бой с неправдою и тьмою,
В суровый, грозный бой за истину и свет, -
И упадем тогда мы ниц перед тобою,
И скажем мы тебе с восторгом: "Ты - поэт!.."
Пусть песнь твоя звучит, как тихое журчанье
Ручья, звенящего серебряной струей;

Пусть в ней ключом кипят надежды и желанья,
И сила слышится, и смех звучит живой;
Пусть мы забудемся под молодые звуки
И в мир фантазии умчимся за тобой, -
В тот чудный мир, где нет ни жгучих слез, ни муки,
Где красота, любовь, забвенье и покой;
Пусть насладимся мы без дум и размышленья
И снова проживем мечтами юных лет, -
И мы благословим тогда твои творенья,
И скажем мы тебе с восторгом: "Ты - поэт!.."

26 мая 1879

Муза, погибаю!.. Глупо и безбожно...

Муза, погибаю!.. Глупо и безбожно
Гибну от нахальной тучи комаров,
От друзей, любивших слишком осторожно,
От язвивших слишком глубоко врагов;
Оттого, что голос мой звучал в пустыне,
Не рассеяв мрака, не разбив оков;
Оттого, что светлый гимн мой в честь святыни
Раздражал слепых язычников-жрецов;
Оттого, что крепкий щит мой весь иссечен
И едва я в силах меч поднять рукой;
Оттого, что я один и изувечен,
А вокруг - всё жарче закипает бой!..
Говорят, постыдно предаваться сплину,
Если есть в душе хоть капля прежних сил, -
Но что ж делать - сердце вполовину
Ни страдать, ни верить я не научил...
И за то, чем ярче были упованья,
Чем наивней был я в прежние года,
Тем сильней за эти детские мечтанья
Я теперь томлюсь от боли и стыда...
Да, мне стыдно, муза, за былые грезы,
За восторг бессонных, пламенных ночей,
За святые думы и святые слезы,
За святую веру в правду и людей!..
Муза, погибаю - и не жду спасенья,
Не хочу спасенья... Пусть ликует тот,
Кто от жизни просит только наслажденья,
Только личным счастьем дышит и живет...

19 января 1881

Белла Ахмадулина

День поэзии 

Какой безумец празднество затеял

и щедро Днем поэзии нарек?

По той дороге, где мой след затерян,

стекается на празднество народ.

О славный день, твои гуляки буйны.

И на себя их смелость не беру.

Ты для меня -торжественные будни.

Не пировать мне на твоем пиру.

А в публике - доверье и смущенье.

Как добрая душа ее проста.

Великого и малого смешенье

не различает эта доброта.

Пока дурачит слух ее невежда,

пока никто не видит в этом зла,

мне остается смутная надежда,

что праздники случаются не зря.

Не зря слова поэтов осеняют,

не зря, когда звучат их голоса,

у мальчиков и девочек сияют

восторгом и неведеньем глаза.

София Парнок

Из последнего одиночества...

Из последнего одиночества
Прощальной мольбой - не пророчеством
Окликаю вас, отроки - други:
Одна лишь для поэта заповедь
На востоке и на западе
На севере и на юге
Не бить
челом
веку своему,
Но быть
челом
века своего -
Быть человеком.

Мария Аввакумова

«Если Слово прекрасно…»

Если Слово прекрасно,
значит, это кому-нибудь нужно.
Так пашите, поэты,
на сотке несытной своей.
Да берите, пожалуйста,
плугом поглубже, поглубже,
хоть спине и земле
не бывало доселе больней.
Вы берите, пожалуйста,
плугом поглубже, поглубже,
но не глубже того,
чтобы скрылась из виду у вас
деревенька рябая,
что зовется столичными глушью,
и дурак деревенский
Иван – по призванию Спас…
Обращайтесь с землею
помягче, ребята, помягче.
Ведь не век на перинах
горячих придется вам спать.
Да, Земля тоже круглая.
Только не мячик, не мячик.
Зашвырнешь… А найдешь ли?
Возьмешь ее в руки опять?..

Михаил Алексеевич Годов

Поэт

СОНЕТ 183 

Желать несбыточной мечты —
Вот путь и жребий для поэта,
Быть трубадуром красоты
И трубачом добра и света,

Служить глашатаем любви
И двойником у Дон-Кихота,
И петь, как в роще соловьи,
Икаром падать после взлета,

И всем на свете сострадать,
Все к сердцу близко принимая,
И все, что есть в душе, — отдать,
Свечою с двух концов сгорая…

Иной судьбы я не желаю,
Горя, себя я обретаю.


СОНЕТ 182 

Я — не поэт, я — только перевозчик
Из Мира слез — в Мир грез и красоты.
Родится мысль, как молний быстрый росчерк,
И я спешу лепить ее черты.

Земли и трав, цветов, набухших почек
Учу с любовью трепетный язык.
Я — не поэт, я — только переводчик
Наречий тех, что сердцем я постиг.

Из грязи, скорби, боли, крови, пота —
Земной любви я извлекаю ноты.
Любовь и жизнь — союз нерасторжим,

Он для меня — спасительный источник.
И жаждой жизни вечною томим,
Я душу всю расплескиваю в строчки!


СОНЕТ 147 

Писать стихи — тяжелая работа
Без отпусков, без пауз и суббот.
Так отпускные сердце не берет
И все стучит до рокового счета.

Так труд пчелы, нектар несущей в соты,
К одной лишь цели устремив полет,
Намек метафорический дает,
Как мысль и чувства, нет которым счета,

Душа поэта все в себя вберет.
И красота творения Растрелли,
И боль, и кровь, всех павших на расстреле, —
Весь этот Мир вновь в строках оживет.

Они в стихах бессмертье обретают.
За них сто раз поэты умирают!


Сонет 262

Поэт порою, как дитя,
Но «истина в устах младенца»,
Но божий дар не инфлюэнца...
Пусть с виду он творит ,шутя,

Но за предательство сочтя,
Как шут «выкидывать коленца»,
Поэт не клянчит индульгенций,
За жребий свой сполна платя!

И, может быть, стихи прочтя,
(В заслугу искренность зачтя),
Господь промолвит в оправданье

(Все на весах своих учтя) -
В его стихах – любви дыханье
И весь он – божие дитя...


Сонет 335 

Все сказано за тыщи лет назад,
На все лады давно все перепето
И сыграны все сцены и сюжеты,
Поведал Данте все про рай и ад.

Все тривиально: дождь и снегопад,
Тайфуны, смерчи и зима, и лето.
Все пошло: и вопросы, и ответы,
Рожденье, смерть и синтез, и распад...

Но пусть нам все известно наперед,
Пускай любой уже просчитан ход
Времен и судеб, мира, войн, событий,

Пусть вновь любви бросает вызов смерть!..
Но алчет сердце бурь, страстей, наитий...
И есть душа: а ей нельзя не петь!

Борис Львович Фроенченко

 Что же такое Стихи?

Строчек точеных лезвие
Вспорет ткань фактов сухих...
Что же такое поэзия? -
Это - не просто стихи...

Серп обнаженный месяца...
Буйный разлив стихий...
Все, что ночами грезится-
Вот что такое Стихи...

Звезд золотые гвоздики...
Ель в уголках глухих...
Молний раскаты грозные -
Вот что такое Стихи!

Храмов порталы стройные...
Кисти пейзажной след...
Все, что не пахнет войнами -
Это Стихи или нет?...

Капельки нот пьянящие...
Скульптора взмах руки...
СТРУНЫ ДУШИ ЗВЕНЯЩИЕ -
Вот что такое Стихи!!!

Виталий Усачёв-Таволжанский

Стихи- ночные грёзы

Стихи – ночные грёзы,
Страданье, часть души,
В них радость есть и слёзы,
И явь, и миражи.

Без страха, сожаленья
Мы сердце в клочья рвём;
В минуты вдохновенья
Вся грудь горит огнём.

Из-за каких-то строчек
Изломано перо,
Искомкан весь листочек,
Изодрано нутро.

Придёт оно - мгновенье,
Приятное всегда,
Когда стихотворенье
Родится, как звезда.