ЧААДАЕВ
Метель во дворе хороводит.Он рано, до света встает.
В китайском халате выходит,
незрячую свечечку жжет.
До Рима далеко.
Сурово грозит он виденьям в окне.
Уже сумасшедшее слово
коробится в черной строке.
Знобящая стужа отчизны
стучится и спать не дает.
На склоне почти и не жизни
в бутылку чернил подольет.
Подсуден лишь господу богу,
а вовсе не шуму статей,
он мне повстречается к сроку
в толкучке за сорок рублей.
За русскими злыми годами,
в холодный предутренний час
Петр Яковлевич Чаадаев
печется за нынешних нас.
Комментариев нет:
Отправить комментарий