Ты порыв - ты волшебный морок...
Ты порыв - ты волшебный морок -Ты волна из пучины моря.
Неизбывной печалью дорог
Стих, что плачет, смеясь от горя.
Ты воробушек - ты волчица -
Ангел неба в земной юдоли.
Ты без ног, но с крылами птица -
Вечный узник, взалкавший воли.
Притягательно непокорна -
Ты безудержно страстный ветер,
Через годы всё так же спорна...
Ты такая одна на свете.
Я вновь твоей поэзией, Марина...
Я вновь твоей поэзией, Марина,НапоенА - упоенА - опьяненА.
Твоя душа безудержна, невинна -
Повинны времена - судьба - страна.
Строка поёт - страдает - небом дышит,
Я пью твой стих - твой слог - любви пожар.
Душа, как птица, рвётся выше, выше.
Я пью твой неземной, Марина, дар.
Боль горы. Вдохновение. Поэма Горы
Гору пестовала в цвету.Не узрела - взрастила горе,
Неприкаянная в быту
И Богиня в словесном споре.
Ты, достойнейшая из невест,
С ним любовью одной венчана.
Утопая в грязи, крест
Величаво несла женщина.
Горевала гора: в горб
Превратились шелка гладкие,
И владельцы судеб-торб
Отвергают уста сладкие.
Доля их - муравьёв рой,
А гора, как вулкан, вольная.
На костях хоть очаг строй -
Кости так голосят! Больно им.
Муравьям этот холм: куш -
Не страшит муравьёв тление,
Богом избранных гор-душ
Не расслышать глухим пения.
Боль, как данность
Приняв, как данность, чью-то боль,В неё бросалась с головою, -
И вот, пожалуйста, изволь! -
Опять пренебрегли тобою.
И Пастернак уже не тот!..
Тебе, наверное, заране
Был предопределён исход -
Твоё печальное изгнанье.
Из жизни, общества, сердец.
Металась, мучилась, писала.
И свой осмысленный конец
С судьбою вместе набросала.
Твои точёные черты
И речи искромётность, точность
Иссякли...То была не ты!..
А что страна? - лишь тест на прочность...
Кого здесь волновал твой путь?! -
Война. И море крови, пота...
Никто не помешал шагнуть
В петлю из "топкого болота".
Бунтарка, дикарка, насмешница...
(посвящается молодой Марине Цветаевой)
Бунтарка, дикарка, насмешница(Досталось и Брюсову тоже).
В поступках и помыслах - грешница,
На юношу чем-то похожа.
А в сущности, только поэзия
Была ей любовь и отрада -
Как яркая, сочная фрезия
Среди одичавшего сада.
В эмиграции
Ты сон предпочитала яви.Свой слог причислив к идеалу,
Постылый быт презреть не вправе,
Ты лишь величественней стала.
Ты уповала на виденья,
Во сне предсказанные знаки.
Свой путь земной ты провиденьем
Считала и свечой во мраке
Горела - "родины кусочек".
Тоской о милом Пастернаке
Дрожит в изгнаньи голосочек.
Смотреть на мир её глазами
Смотреть на мир её глазами,Блуждая в слоге непростом.
Исплакаться её слезами,
Найдя лишь упоенье в том.
И лёгкий шорох, дуновенье -
Из тех времён её посыл.
Здесь всё о ней. Прикосновенье.
Восторг! Сие от высших сил!..
Судьбина - за талант расплата.
Шальная мысль - себя казнить...
И боли нет... душа крылата!..
И рвётся слог... и рвётся нить...
Цветаевой. Ностальгическое
(после прочтения книги Анри Труайя "Марина Цветаева")
Ты странная... но ты прекрасна!Строга... но чудо как мила!
И стиль письма "сказать неясно"
Ты классицизму предпочла.
Я околдована тобою.
Развеян прах твоих грехов.
Чем душу тронула? - Судьбою?..
Или пунктирами стихов?..
Всё здесь над пропастью: стихи ли,
Иль ты с пылающим нутром.
Ты создана так: или..., или...
С душою-птицей над костром.
Твой путь решительно отрину!
(Воспоминания о Марине Цветаевой. Вдохновение - Анри Труайя. "Марина Цветаева")
Твой путь решительно отрину! -Для дел земных не вышел срок.
Непостижима ты, Марина!
Ты - добродетель и порок.
В тебе и ум, и безрассудство,
И страсти пышущий костёр,
Любовь - как жертва, до беспутства...
И то ли слава, то ль позор...
В любви ты скромности не знала,
Всегда готовая любить,
Ты искушалась, искушала,
Могла "изъять"... но не забыть!
О, как ты пламенно любила
Наперекор всему и всем!
Тебя противоречья сила
Толкала к безрассудству тем.
Пером, осанкой, гордой силой
Смутив степенные умы,
Ты, как подросток, дерзкий, милый,
Могла б им смелость дать взаймы.
Ты акробатикой словесной
Из текста выкинув глагол,
Так исповедовалась честно,
На поэтический престол
Взошла и мэтров потеснила...
Творила так же, как любила!
Письмо Марине Цветаевой
Всё сложилось, Марина, всё вышло, как Вы полагали,
Задыхаясь в цинизме жестоких, предательских лет, -
И гордится Москва тем, что в ней Вы шедевры слагали.
Соткан рифмами строк из любви и великой печали,
Кровью сдобренный титул: "Великий российский поэт".
Сколько отнято сил: страх на Родине, лёд на чужбине,
А душа, словно птица, в силках этих выжить смогла...
Но измучила грудь боль о муже, о дочке и сыне...
...И Вселенскую скорбь страшной грешнице, гордой Марине
Без помпезности, молча, в то время Россия несла.
...Стал реликвией гвоздь... Скорбь о Вас велика, неизбывна.
Прикоснуться к нему почитают сегодня за честь...
А в татарских садах так же зреет янтарно рябина*.
И природа сама украшает Ваш холмик, Марина.
Путник, остановись, - зри: Марина покоится здесь...
Что навстречу ветрам непокорною бестией мчалась,
Музу взяв под уздцы, отметая канон и устой.
Над Великой страной пламя новых стихов занималось,
В этом пламени факелом имя "Марина" вздымалось,
Поражали стихи утончённой души наготой.
Кто посмел осудить в этот сумрачный день непогожий,
Разве чувствовать мог, как с обрыва срывается жизнь,
Как летит в небеса пленный дух из измученной кожи...
Но уже сколько лет ваши строки взывают: "Прохожий!..."
Льётся грусть: "Я была..." Путник, вспомни её! Поклонись!...
-------------------------------------------------------------------------------------
* - Марина Ивановна очень любила янтарные бусы, купленные ею незадолго перед возвращением на Родину на парижском рынке, о которых она писала: "Единственная моя радость - восточный мусульманский янтарь, ношу на своей груди, и он оживает, похож на рябину". Говорила, что не снимет никогда, а за полгода до смерти написала своё предпоследнее стихотворение, очень короткое:
"Пора снимать янтарь,
Пора менять словарь,
Пора гасить фонарь
Наддверный..."
Комментариев нет:
Отправить комментарий