Михаил Матусовский

*   *   *

…А теперь он маститый классик,
Обращенный к самим векам.
Всем охота его прикрасить
И надежно прибрать к рукам…

Вот в одежде своей неброской,
И не скажешь, чтобы велик,
Навстречь нам Александр Твардовский
Как смоленский идет мужик.

Нахлобучив плотней ушанку,
В строгом месяце декабре
Он, как водится спозаранку,
По морозной идет Пахре.

Всё сносить ему в одиночку,
Так уж выпало на веку.
За чужую сражаться строчку,
Как за собственную строку.

Он живет в этих рамках жестких.
Но зачитан почти до дыр,
Но раскуплен давно в киосках
Подозрительный «Новый мир».

Не представлен в свой срок к награде,
Чуть сутулится от невзгод.
Лишь порою в усталом взгляде
Что-то теркинское мелькнет.

Он сквозь горы и сквозь приглрки,
Сквозь отчаянье и печаль
Поразительно дальнозорко
Различает за далью даль.

Нет конца этой твердой силе,
Порожденью самой земли…
Вы б такого его любили,
Вы б такого его сберегли.