Эмма МЕНЬШИКОВА

                                  *   *   *

Есть строка – как струна,
Что натянута туго.
То и дело она
В лихорадке недуга
Бьётся, рвётся как нерв
На пределе эмоций…
Это пламень и гнев,
Это песнь ратоборца…

Есть строка – как стрела,
Что пронзает до боли…
Есть строка – ремесла
Плод искусный, не боле…
Есть строка, что как зов
Устремляется в выси
И несёт тайну слов –
Сокровенные смыслы…

А строка как река –
Сердца раны обмоет.
Глубока и легка,
Унесёт за собою…
И по ней поплывёшь
Тихой песне навстречу,
Что накрапывал дождь
И нашёптывал вечер…