Игорь Ляпин

                                 *   *   *

                               Прокушеву Ю. Л.

Поэты родины моей...
Какие судьбы роковые,
Какие души золотые,
Какая искренность очей!

Подобно бойким удальцам
Они в созвучья не играли,
Другие думы не давали
Спокойно биться их сердцам.

То грянул гром, то взвился смерч...
Но жили гордо, хоть и горько,
Не берегли себя нисколько
И не взывали их беречь.

Теперь-то видится ясней
Их роковая обреченность,
Их страшная незащищенность
От негодяев всех мастей.

Истерзан светской суетой,
В раздумье Пушкин произносит:
- Пора! Покоя сердце просит...-
И отвергает сам покой.

За ним, предчувствуя беду,
И Лермонтов воскликнет с болью:
- Люблю... но странною любовью...-
Имея родину в виду.

Россия, милая, доколь
Ты будешь почвой благодатной
Для своры хищной и развратной,
Смакующей твою же боль?

Она сомкнет кровавый круг
С расчетом злобным и филерским,
И в нем Есенин с Маяковским
Не подадут друг другу рук.

И, чувством родины высок,
В окно туманное часами
Глядит печальными глазами
Загадочный и мудрый Блок.

Он видит: жизнь пойдет светлей
И грянут в ней другие гимны...
Но будут вечно так ранимы
Поэты родины моей.