Инна Лиснянская

                            *   *   *

Быт мой вовсе не молью трачен,
А древесно-райским червем.
Каждый вечер, - а час назначен, -
Подхожу в закутке моем,

Как лунатик, я к полкам книжным,
Где любимые все стоят, -
Стекла при канделябре недвижном,
Как при полной луне, блестят.

Наугад рукою неспешной
Извлекаю кого-нибудь,
Чтоб пройти и святой и грешный
Здешний путь и тамошний путь,

А сегодня сижу я с Фетом
И не смею ни быть, ни сметь...
Я умру от любви к поэтам,
Это чудная будет смерть.