Степан Щипачев

СТОЮ У ОКНА

                             Памяти А. Т. Твардовского

Видать, серьёзно, на мороз
декабрь поворотил. Чисты
снежинки падают от звёзд
из той холодной высоты.

Всё ближе ночи к январю.
Уже не раз, уже не два
я видел узкую зарю,
в снегу приметную едва.

Я не включил нарочно свет,
чтоб видеть ночь в белёсой мгле.
Уж не от звёзд ли мне привет
в морозных знаках на стекле?

Мерцают близко их огни.
Уж не к себе ль меня зовут?
Кто знает, может, и они
не все меня переживут.

Есть под стеклом метеорит.
В музейной гулкой тишине
он мне о многом говорит,
он и о том напомнил мне,

что смерть звезды не смерть ещё,
и прах её не прах, когда
большой судьбы ведут расчёт
нам неподвластные года,

когда, и мёртвая, земле
звезда всё так же дарит свет.
В морозных знаках на стекле
не от неё ль прочтут привет?

Сужу об этом без затей.
Пусть покажусь кому-то прост.
Как жить — учусь я у людей,
как умирать — учусь у звёзд.