Елена Николаевна Кузьмина

                                  *   *   *

«Я к вам пишу, чего же боле?», –
Услышу в говоре колёс.
А за окном белеет поле
Сквозь ветки тоненьких берёз.
Темнеет на дороге млечной
Проталин узкая тесьма…
Увы, на станции конечной
Давно никто не ждёт письма.
Теснятся пушкинские строчки:
«…Любил… Угасла не совсем…»
Орёт младенец что есть мочи,
Старушка охает во сне.
Мелькают редкие куртины
Берёз, дрожащих на юру.
Я тоже мёрзну, тоже стыну,
И вот сейчас, сейчас – умру!

Спасёт смиренное согласье
Полей, плывущих за окном,
И нас, попутных, кто в ненастье
Заполнил ненадёжный дом, –
То просветлеть, то помрачиться,
То ненадолго задремать,
То потеплеть, развеселиться
И с каплей солнца просиять!
Какой-то жалкий луч весенний –
И все от счастья во хмелю!
Грущу и радуюсь со всеми,
И понимаю, что люблю
Простуженную проводницу,
Цыган, младенцев, «челноков»,
Соседей нестоличных лица
И спор дорожных чудаков…
И это нищее раздолье,
Дороги дальней благодать,
И… вас люблю. «Чего же боле?
Что я могу ещё сказать?»