Анатолий Юрьевич Аврутин

                                   *   *   *

Из темных недр Истории самой
Три века на меня глядят, три века.
Век пушкинский… Дуэльный… Золотой…
Где слово недоступней человека.

Казнен Рылеев… Лермонтов убит…
Но злата строк и кровь не осквернила.
Державный Блок… Поэт, а не пиит…
Есенинская солнечная сила.

Ни злата не принес, ни серебра
Поэтам век Серебряный, грозовый.
«Достать чернил…» Ну, нет… Уже с пера
Стекала кровь… Невенчанные вдовы

Стрелялись на могилах… Шли в ГУЛАГ,
В очередях мечтали о веревке.
В бараке – раскулаченный кулак, –
Под нос мурлыкал песню о Каховке.

А следом зазвучало: «Жди меня…»
«И я вернусь…» – несбыточно и сладко.
Среди портянок сохла у огня
Любимых строк помятая тетрадка.

Стяг над рейхстагом… В том, что пришлецы
Разбиты были – в этом нет секретов!–
Не только мощь огня, но и столбцы
Державных строк державнейших поэтов.

И вот он, наступивший новый век…
Поэт в России меньше брадобрея,
Ничтожней, чем калека из калек,
Да вот живет, «не плача, не жалея…»

Твердит свое, неслышный до поры,
Строчит в блокнот, всё ведая и зная…
А Родина летит в тартарары,
Спасителя опять не замечая…