В память Высоцкого и Есенина
в наших буднях печальных и праздных -
два потерянных музой венца,
два похожих, хоть очень и разных.
Был один из деревни рязанской,
а другой - сын московских дворов.
Первый начал о жизни крестьянской,
а второй про громил и воров.
Оба пели про душу народа:
под тальянку один – а другой
под гитарные пел три аккорда,
но зато - как никто другой:
безграничность свободного неба,
да бескрайняя ширь земли;
не допел, канул рано в небыль,
оба рано от нас ушли.
Что же, так повелось на свете -
хвалим тех мы, кого уж нет;
безопаснее мёртвый гений
и спокойней умолкший поэт.
Гнали опрометью по краю,
не жалели они плетей
и стегали затравленных, в ранах,
непокорных своих коней.
А теперь, в век ловцов наживы
кривословят про них - и в грудь
лезут, чтоб из поэтов жилы,
выделяя себя, тянуть.
Не поднимется срезанный колос
и потерянного не вернуть…
Только слушать охрипший голос,
и читать как поэму одну
их стихи - с тонкой грустью Сергея
и с накалом житейских драм
неприрученного Орфея
и кумира
Влади-ми-ра.
Комментариев нет:
Отправить комментарий