Наталья Кравченко

Шагреневая кожа творчества! 

                Одной надеждой меньше стало –
                Одною песней больше будет.
                                       А.Ахматова

Шагреневая кожа творчества!
Гляжу, сама себе не рада,
Как на листке тетрадном корчится
Моя отрава и отрада.

Жизнь за окном переливается
Цветами неоренессанса,
А у меня переливается
В метафоры и ассонансы.

О творчество, страна Дурмания,
Ты – суррогат, зараза, мизер!
Как мне избавиться от мании
Жизнь подменять игрою в бисер?

Когда глазами в звёздах тонем мы -
Их отраженья множат воды.
Жизнь и поэзия – синонимы?
Антонимы и антиподы!

О творчество, твоё могущество
Оплачено большою кровью.
Ты сотрясаешь души ждущие,
Как ветер сотрясает кровли.

Непостижимо и таинственно
Сомнамбулическое слово
Ведёт тропинкою единственной
За дудочкою крысолова.

Грозою распахнуло форточку.
Полынью пропитался воздух.
Чем хуже жизнь – тем лучше творчеству.
Чем ночь темней – тем ярче звёзды.

Надежды – вдрызг, удача – побоку,
Но живы чудные виденья.
Идёшь по жизни, как по облаку...
О наважденье заблужденья,

Что только разрешусь от бремени, –
И мир в стихе моём нетленном
Предстанет неподвластным времени,
Пронзительным и просветленным.

*   *   *

Порой мы пишем паче чаянья
И только зря конверты тратим.
Письмо в бутылке – жест отчаянья
И одиночества в квадрате.

О жанр самоубийц и смертников,
Пронзавший холодом вокзала,
В котором я одна из сверстников
Всегда стихи свои писала!

И Музы нищенское рубище
Навек окажется нетленно...
Стихи – как письма в прорву чудища,
Протест против разлуки любящих,
Рассеянных во мгле вселенной!

*   *   *

Вновь мои заоблачные бредни
Вас окликнут розово в тиши.
Мой ночной безмолвный собеседник,
Равнодушный друг моей души!

О, велик соблазн ночного часа...
Много в нём увидеть суждено.
Мгла легла – и звёзды залучатся.
Жизнь ушла – и обнажится дно.

Я привыкла издавна к разлуке.
Я в ней поселилась, как в дому.
Простираю в неизвестность руки
И пишу неведомо кому.

И не променяю на живую
Жизнь ночную, что в себе ношу.
Я пишу – и значит, существую.
Я живу – и значит, я пишу.

*   *   *

В стихах живу я в полный рост,
А в жизни так не смею.
Душой тянусь до самых звёзд,
А телом не умею.

Обломки строф, как корабля –
Свидетельства крушенья.
Не даст ни небо, ни земля
Мне самоутешенья.

А шар земной – Содом, дурдом,
Вращается в угаре.
Я балансирую с трудом,
Как девочка на шаре.

*   *   *

Одиночество, книги и мысли.
И тетрадь приоткрыта, дразня.
Пусть меня в этой жизни не числят,
Где толпа, магазины, грызня.

Я один на один с этим небом,
С очертаньем рассвета в окне.
Буду тем, кем никто еще не был,
Дорасту до себя в тишине.

На вершинах познания холод.
Запылилась душа, как земля.
Буду слушать свой внутренний голос,
Буду ждать, как слова заболят.

Но за все наступает расплата:
Жизнь опять настигает врасплох,
Неподвластная музыке лада,
И взрывает размеренный слог.

Я вольюсь в магазинную гущу
И постигну, себе изменя,
Неизменное в вечно текущем,
Неразменное в сутолке дня.

*   *   *

Поэзия границ не знает.
Ты возвращаешься домой,
Ногой устало дверь пиная,
Голодный, суетный и злой,

А тут она вдруг на пороге
Встречает, трепетно светла...
Иль даже раньше, на дороге,
Где машет ветками ветла.

Поэту нужно так немного.
Под каждым камнем спят стихи.
Вот пёс перебежал дорогу –
И в нём поэзии штрихи.

Идут её флюиды с крыши,
Где кот мяучью речь ведёт.
Прислушайся – и ты услышишь…
Взгляни вокруг – она нас ждёт.

*   *   *

Первая капля дождя зазвенела
И переполнила чашу молчанья.
Там, где в судьбе оставались пробелы –
Выросли строчки любви и печали.

Полночь рассыпала звезд серебро –
Дорого хочет купить мою душу.
Я отпускаю на волю ветров
Все, что в своих кладовых обнаружу.

*   *   *

Как только снова небо вызвездит
И лампа вспыхнет, ослепя –
Даю подписку о невыезде
Из дома, из самой себя.

Даю подписку Богу, ангелам,
Ночной всевидящей судьбе,
Что – ни в Америку, ни в Англию,
Пока должна самой себе,

Пока должна я свету, музыке,
Пока слова ещё не те –
Клянусь, не выйду даже к мусорке,
Ни к раковине, ни к плите.

Я буду слушать звуки трубные,
Пока не искуплю греха
И не раскроются преступные
Хитросплетения стиха.

*   *   *

Стихи растут из сора и из ссор
С самим собою, с миром, с мирозданьем.
Из пониманья, что весь этот вздор –
Души твоей рисуемый узор –
Есть порученье, Божее заданье.

Из ощущенья личной правоты,
Из чувства, что тебя нет виноватей.
Путём зерна из вечной мерзлоты,
Из темноты, небесной высоты,
Из теплоты единственных объятий.

*   *   *

Стихи – не чувства, это опыт,
Который душит и страшит.
И не слова, а лепет, шёпот,
Невыразимый стон души.

Стихи – не лёгкое дыханье,
А тяжкий горла перехват.
Не правоты своей сознанье,
А мысль, что ты лишь виноват.

Стихи – та боль, что не стихает,
Всегда держащая в тисках,
Не облечённая стихами,
Не облегчённая тоска.

Когда, не зная милосердья,
Пройдёшь сквозь всё, что и врагу…
И лишь тогда, как перед смертью,
Ты прохрипишь свою строку.

*   *   *

                 Мы, поэты, люди голые...
                                              А.Ахматова

Мы голые люди, весёлые люди,
Мы служим хорошей мишенью для судей.

Что колет вам глаз, непотребно, прожжённо,
Заметней на том, что всегда обнажённо.

Мы голые люди, мы полые люди,
Набитые хламом идей, словоблудий.

Кто в руку положит, кто бросит в нас камень,
Вы можете голыми брать нас руками.

Мы дикие люди, косматые звери,
В нас души распахнуты настежь, как двери.

Нам нечем укрыться и некуда деться.
Дрожит на ветру оголённое сердце.

*   *   *

Поэзия должна быть делом личным.
Кто Музу дома в старом пиджаке
Встречать не посчитает неприличным –
Тот с вечностью всегда накоротке.

Писать своё, до грани, до предела
Интимное, на смех или на грех.
Поэзия должна быть личным делом.
И лишь тогда она нужна для всех.