Георгий Долматов

Вспоминая Окуджаву

Моцарт настроит чудесную скрипку,
Моцарт ее подбородком прижмет.
Не убирайте , маэстро, улыбку,
Вам она очень , маэстро , идет.

Моцарт играет и скрипка играет,
В этом они гениальны сполна,
Моцарт страдает и скрипка страдает,
Ах, как охота Вам выпить вина...

В горле засохло , скрипка застыла,
Звуки звеня , своей жизнью живут,
Только бы это не проходило ,
Звуки нас всех от болезней спасут.

Моцарт смычком пробегает по струнам,
Жизнь его новых лишений полна,
Ах, оставайтесь , молю, вечно юным,
И я прошу Вас не пейте вина !..

Окуджаве

Живописцы , где же ваши краски , кисти!?
В суете дворов и улиц все слилось ,
Красоту земную от всего очистив ,
Покажите , чтобы сердце занялось.

Покажите нам районы и кварталы ,
Покажите автострады и мосты ,
Чтобы и моя любовь узнала ,
Почему не выношу я пустоты .

Размешайте синеву большого неба ,
Солнце тоже по кусочкам покрошив ,
И дождя побольше , ветра , снега ,
Землю от болезней и войны отмыв ...

Пусть звучат вокруг мелодии деревьев ,
Птиц свободных , шелестит трава ,
Чтобы каждое обычное растенье
К себе добрые услышало слова .

Живописцы , вы рисуйте , не спешите ,
Пусть надолго станет все да и всерьез ,
Вы проблему нашу главную решите
Почему так мало в жизни светлых слез !?.

Б. Ш. Окуджаве

Живописцы , где же ваши краски , кисти!?
В суете дворов и улиц все слилось ,
Красоту земли от мусора очистив ,
Покажите , чтобы сердце занялось.

Покажите нам районы и кварталы ,
Покажите автострады и мосты ,
Чтобы и моя любовь узнала ,
Почему не выношу я пустоты .

Размешайте синеву большого неба ,
Солнце тоже по кусочкам покрошив ,
И дождя побольше , ветра , снега ,
Землю от болезней и войны отмыв ...

Пусть звучат вокруг мелодии деревьев ,
Птиц свободных , шелестит трава ,
Чтобы каждое обычное растенье
К себе добрые услышало слова .

Живописцы , вы рисуйте , не спешите ,
Пусть надолго станет все да и всерьез ,
Вы проблему нашу главную решите
Почему так мало в жизни светлых слез !?.

Уже рассвет зарделся вдалеке. Б. Окуджаве

Уже рассвет зарделся вдалеке,
А мне, увы, все не собраться с духом
И ручки нет в моей руке,
С бумагой связанною слухом.

Мне так охота написать
О госте важном, долгожданном
С гитарой старою и странной,
На ней учился он играть.

Но непреклонно разум мой,
Стыдясь стихов несовершенства,
Не допускает до блаженства
Поведать то, что пел герой.

Гитару наклонив к себе,
Чтоб было видно трепет струнный,
Он пел о жизни, о судьбе,
Об обещанье деве юной.

Он пел , прищурившись на свет,
Мерцал, как свет настольной лампы,
Слегка задерживал рассвет,
Крадущийся на мягких лапах.

Меня дурманил кофеин,
В ночи, лежащей на исходе,
Я был стихами одержим,
Что из аккордов вышли вроде.

Мне под гитару пел стихи
Гость поздний и такой желанный
О юности и о любви,
Их истеченье постоянном.

Грешно мне эту ночь забыть,
Соблазн приятия так сладок,
Всю безымянность восхитить,
Другой назвать вещей порядок.

Руке бездействовать велю,
Последний звук ловлю аккордный
И эту ночь боготворю
В ее значении бесспорном.

Душа поет, и льется в руку
Ее пленительный бальзам,
Переживающий разлуку
С певцом, ушедшим в небеса.

Какой восторг доверить страстно
Любовь всю чистоте листка,
Что мне доверил не напрасно
Певец, сошедший свысока.

Зашел, наверное, в последний,
Не буду зарекаться, раз,
Сыграть , не мудрствуя, осенний,
Забытый всеми ,старый вальс.