Денис Каратаев

В.ВЫСОЦКОМУ

Мне ли бить себя в грудь, как в литавры негру,
Да брататься с тобой, мол, Володька, кореш?
Ты не брат мне, но брат и грозе, и ветру,
Ты не брат мне, но русский поэт всего лишь.

Но не властью стихий, а стихией власти
Мы живем в этом Богом забытом мире.
Берегись же, поэт, пуще всех напастей
Тех, кто любит тебя полчаса в эфире!

Посмотри, сколько нас на тебя налипло —
От актера-шута до банкира-тати:
И поют, как плюются — фальшиво-хрипло,
И бренчат в три струны пародисты, мать их.

Не о них ли ты пел посреди державы?
Не от них ли бежал по лесам да пашням?
Обложили тебя барельефом ржавым,
Миллион по рублю за тебя сменявши

Ну так что же, поэт, после смерти просто ль
Уберечь свою честь от насилья славой,
Если новых друзей наплодилось вдосталь,
Ибо старых врагов вразумил лукавый?