Инна Костяковская

Перечитывая Паустовского...

Слово, оно как пуля.
Так больно умеет ранить.
И от дождей июля
осталась тоска на память.

Слезы приходят сами.
Строчки плывут, качаясь.
Там, за семью морями
юность моя осталась.

Томик на старой полке,
папой подаренный в детстве
и слова, как осколки -
больное моё наследство.

В наш век других технологий
забыты давно "телеграммы",
а их, в тоске и тревоге
ждут до конца наши мамы...