СТАНИСЛАВ КУНЯЕВ

ЧИТАЯ ТОЛСТОГО…

Горит коптилка
в северной ночи.
В печной трубе
протяжно воет вьюга…
Сестра и мать уснули на печи,
а мальчик — в узах сладкого недуга.
Он беженец.
Он чудом выживал
среди бомбежек,
голода,
разрухи,
и смерч войны,
ее горячий шквал
его занес на берега Ветлуги.
Но в этот час
в нетопленном дому
он позабыл все страхи,
все сиротство —
нет лучше пищи сердцу и уму,
чем чистый воздух горя и геройства.
«Война и мир».
Какие имена!
Бородино! Смоленская дорога!
И наконец, река Березина…
Остыла печь, и до утра далеко.
А сводка Совинформбюро гласит,
что к темной Волге отступили наши.
Горит коптилка.
Книга шелестит…
Так, значит, суждено из той же чаши
испить врагу!
Недаром эта ночь
так тягостно и так блаженно длится!
Еще он сможет Родине помочь
глазами и устами очевидца.
Пускай кристаллизуется в крови
дыханье слов «бессмертье», «слава», «тризна»
Пылай, коптилка, и, душа, гори,
когда горит в огне твоя Отчизна!