Виктор Боков

Суета

                        Юрию Ларионову

Улетели мои лета
С соловьями прекрасного лета.
Кто похитил их? Суета.
Суета! Не обидно ли это?!

Мало брал я пример у вершин
С окруженьем снегов и молчанья,
Слишком часто бывал средь мужчин,
Жизнь бросающих на измельчанье.

Все бы снова начать! Но увы!
Не бывает такого повтора.
Не изменят седой головы
Ни местком, никакая контора!

Ах, какая кругом суета,
Снег и тот по Москве суетится,
Всюду ерзает, как сирота,
Величаво ему не летится!

Только Пушкин, спокоен и мудр,
Переполненный добротою,
И задумчив и златокудр,
Возвышается над суетою!

Рукописи Пушкина

                          Р. Теребениной

Что писано рукою Пушкина,
Напоминает шторм, прибой:
То выстроено, то разрушено,
То новой поднято строкой.

Мысль Пушкина быстра как молния,
Полет ее неуследим.
Сижу в подавленном безмолвии
Перед создателем седым.

Седым? Но Пушкин был брюнетом
И значился в числе повес.
Я знаю, я ведь не об этом -
О мудрости его словес.

Они заоблачно вершинны,
Им к высоте не привыкать.
Они, как бог, неустрашимы
Святую правду изрекать.

Не рукописи - брызги моря,
Не строки - гребни грозных волн.
А с морем кто из нас поспорит?
Никто! Поспорит только он!