Игорь Васильев

Ирине Владимировне Одоевцевой

                                             Своих детей просеивала нация:
                                    Кому расстрел, кого-то за моря.
                                    Слух режущее слово «эмиграция» -
                                    И вот чужая слякоть декабря.
                                                             Марина Трофимова
                                                                           
В заграничном небе наша просинь,
потому, наверно, краток сон -
женщина, красивая как осень,
пишет письма в городе Бостон.

Эти письма, эти птицы счастья... 
но не улетают никуда.
И, солёным на губах причастьем,
с неба льёт холодная вода.

Здесь дожди такие же сырые.
Жаль, что грусть их больше не светла.
Только лик Заступницы Марии
комнате даёт чуть-чуть тепла.

И еще, конечно, укрывают, 
согревая, эти вот слова,
меж которыми живёт живая,
вечная красавица Нева.