Н. Гумилеву
Я все ещё
влюбляюсь иногда
В своих мужчин, в
пророческое слово,
В цветы, собак бездомных, города,
В забытого поэта
Гумилева.
На миг увидев
нервное лицо,
Понятно, что ему остались
милы
Не итальянских дожей
палаццо,
А чёрный хлеб
и отчие могилы.
Он, усадив снежинку на
ладонь
И ощутив прохладу
эту кожей,
Песков Сахары вспоминал
огонь
И потому метель
ценил дороже.
Он, говорят, отважен был и
смел:
От бурь житейских
прятаться – ему ли?
И как понять:
не смог? Не
захотел? –
Он защититься от
фискальской пули?
Он замолчал. Но
голос не затих.
И лишь откроешь
книгу – постоянно –
Твердит он свой
любимый акростих,
В котором только
Анна, Анна, Анна…
Комментариев нет:
Отправить комментарий