Виктор Брюховецкий

Поэзия! Высочество...

Поэзия! Высочество... Величество...
Не переходит в качество количество.
Мне эта мысль — что в подполе сверчок.
Не переходит...
Ноет мозжечок.
Как будто кто, от радости дрожа,
Мне череп вскрыл и запустил ежа.
Вот... мучаюсь...
Да ладно б только это.
Не переходит... Ну — такой закон!
Но есть беда иная у поэта,
Когда он вдруг поймет, что лишний он.
Что трудно быть на сером фоне белым,
Да что там — белым, просто трудно быть.
Поэтов убивают между делом.
Поэт?
А почему бы не убить...
И, шаркая паркетными полами,
Предчувствуют красивую игру,
И пули досылают шомполами,
И порох проверяют на искру.
В партере шепот.
Письма в бельэтаже...
Ржут кони. Даль завешена грозой!
... Потом — гвоздики, мол, скорбят, а как же,
И плачут покаянною слезой.