Аркадий Бельман

Вещий сон о Бродском

Это я перенёс из «постели»
(Где лежал он на Санта-Микеле)
Тёмной ночью (лишь звёзды горели)
В чёрный гроб петербургской артели

И привёз его в Питер любимый
(Был оттуда И. Бродский гонимый)
На Васильевский остров в могилу,
Чтоб душа упокоилась миром.

ПАМЯТИ ИОСИФА БРОДСКОГО

На мраморной плите – слова.
И цифры тоже.
Моя седая голова
Шепнула: « Боже... »

Могила Бродского - в цветах
И авторучках.
Моя душа шепнула: «Ах,
Ему здесь скучно».

Метнулась ящерицы тень,
Как тень Поэта.
Он сам, ссутулясь, сел на пень,
Куря при этом.

Меня спросил: « Ну, как там Рейн ?
Течет исправно ?»
Я показал ему портвейн,
Качнувшись вправо.

Я извинения привез
Страны Советов
За то, что он месил навоз,
Был оклеветан

Ему я робко предложил
Неву увидеть,
Дом на Литейном, где он жил,
М.Б. обидеть.

« Иди ты на...»,- И.Б. сказал,-
«Не лезь мне в душу».
А день туманом оседал
В Лагуну, в сушу.

И тень исчезла без следа,
Цветы истлели.
Взошла Иосифа звезда
Над Сан Микеле

Я гимны прежние пою
О Вечном Жиде
Его, как раб, боготворю.
Он - Небожитель