Кира Костецкая

Бальзак. Человеческая комедия

В Париже, где каштанов дебри,
Каморка есть под самым небом,
В той протекавшей конуре,
Где что-то тайное щемило,
Недоедавший, но счастливый,
Творил в экстазе Оноре.

Одежда, внешний вид при чём тут?
Он забывал, что не причёсан,
И в том уверен был Бальзак,
Что от хандры и от болезней
Нет ничего труда полезней,
А творчество само - бальзам.

И он в рабочей лихорадке
Летящим почерком в тетрадки
Людское общество собрал:
Ему с рожденья до могилы
Недуг давал лишь только силы -
Он гениальностью страдал.

Все человеческие страсти,
Из коих страсть к деньгам всех слаще,
Он в ранг комедии возвёл:
Ведь если б не оскал звериный,
Той страстью пагубно творимый,
Род человечий только б цвёл.

О, как глаза чернели болью
За то, что мир - сплошная бойня,
Лишь гений - света торжество...
Враждебно критика молчала,
Молчанье это означало
Признанье гения его.

Чтоб публика легко узнала
Себя в гримасах капитала,
Работай, перьев не щадя:
Удел творца - вести сквозь годы
К любви безумные народы,
Хоть камни сыплются в тебя.

И он писал! Листы летели.
Как снегопады, как метели,
И в этом был высокий знак:
Мгновенно книги раскупались,
Но прежде всех других читались
За подписью: " О. де Бальзак."