Вене Ерофееву
Идешь, как в начале,
в сознаньи таком:немного печали,
слегка под хмельком.
Огни электричек,
свистки, провода…
Коробка от спичек
намокла до дна.
У них на коленях
баулы с добром –
ужели ты, Веня,
жалеешь о том?
У них крестословиц
без счету страниц
и паспорт и полис
обеих столиц.
– Зайди в переулок,
глотни коньяка, –
гнусавит окурок
внутри коробка, –
до места, хоть тресни,
уже не дойдешь:
в четвертом подъезде
нарвешься на нож.
Комментариев нет:
Отправить комментарий