Цветкова Надежда

С Днём Рождения, Володя!

Не только – двадцать пятого --
Горюю о Высоцком.
Не на кресте распятого --
На грифе – возведут
Когда-нибудь в святые
За муки -- был он соткан
Из боли и отчаянья.
Я знаю: Божий суд,
Поскольку Бог – поэт
И милостив к поэтам,
И не бывает слишком
К отверженному строг –
Прощает прегрешенья
За наполненье светом,
Наказанных любовью,
За лучезарность строк.

Владимиру Высоцкому

К касте избранных был причастен
И, конечно же, знал об этом.
Счастлив был или был несчастен –
Волей Божию быть поэтом?
Бунтарём прослыл и повесой,
Не солгал ни единой буквой.
Он за правду боролся песней,
Преисполненной высшей муки.
Он был – совесть эпохи, впрочем, –
И остался навеки ею.
В тридцать семь не сподобил Отче –
В сорок два – под рукой своею
Дал приют Господь бедолаге –
Было чем ему оправдаться
Перед Господом – честь, отвага,
Благородство души…
Подняться
По ступеням к вершинам Неба,
Сердце вылюбив до предела,
Песнь земную насущным хлебом –
Горьким хлебом своим он сделал.
Переполнясь живою болью,
Не щадя себя, не играя,
Пел любовью и жил любовью…
И открылись ворота рая.

Владимиру Высоцкому

А – быть или не быть? –
Впредь -- не вопрос! –
В сердца ролями, песнями пророс…
Быть! На Таганке и в Париже быть!
Жегловым.

Высоцкому

К касте избранных был причастен
И, конечно же, знал об этом.
Счастлив был или был несчастен –
Волей Божию быть поэтом?
Бунтарём прослыл и повесой,
Не солгал ни единой буквой.
Он за правду боролся песней,
Преисполненной высшей муки.
Он был – совесть эпохи, впрочем, –
И остался навеки ею.
В тридцать семь не сподобил Отче –
В сорок два – под рукой своею
Дал приют Господь бедолаге –
Было чем ему оправдаться
Перед Господом – честь, отвага,
Благородство души…
Подняться
По ступеням к вершинам Неба,
Сердце вылюбив до предела,
Песнь земную насущным хлебом –
Горьким хлебом своим он сделал.
Переполнясь живою болью,
Не щадя себя, не играя,
Пел любовью и жил любовью…
И открылись ворота рая.

Всё не так - Владимиру Высоцкому

Было, было «всё не так»,
А теперь иначе –
Пол-России мил кабак,
Пол-России плачет.

По России кабаков
Стало больше втрое,
Втрое больше дураков,
Но дороги строим.

Храмы как грибы растут,
Только веры нету,
В войнах сгубим красоту
И спалим планету.

А над речкой облака –
И хватает света.
Но и здесь душе пока
Не сыскать ответа:

Почему же всё не так,
Всё не так как надо,
И застыло на устах:
Где же ты отрада?

По карманам - ни гроша,
Гол сокОл на ветке.
И, по-прежнему, душа
Бьётся птицей в клетке.

Было, было «всё не так»
И не так всё стало,
И сжимается кулак,
И душа устала.

Эх, Володя, этот мрак
Не развеять песней,
И полвека – «всё не так»
Мы поём все вместе.

И цыганочки напев
Не утратил силы.
Надышаться бы успеть
Воздухом России.

Эх, раз да ещё раз,
Да ещё много-много-много-много раз…