четверг, 21 февраля 2019 г.

Александр Тимофеичев


 Мой бедный Тютчев, дипломатом...



Мой бедный Тютчев, дипломатом
Царю ты ревностно служил
И про себя ругался матом,
Прочтя газеты, все во лжи.

Во лжи про русскую породу,
Что всей Европой не объять,
Про дикий нрав её народов...
Швырял газеты на кровать.

Потом с улыбкой милой, светской
Встречал завравшихся господ,
Решал проблемы в креслах венских —
России был всегда оплот.

Любезным дамам рассыпая
Букеты пряных эпиграмм,
И о любви всё сердцем зная,
Писал наброски по утрам.

Те, заказные, и на случай
Забыты напрочь навсегда,
А вот наброски, бедный Тютчев,
Мы до сих пор читаем, да!

...Я в с т р е т и л В а с, и в с ё б ы л о е
И не расскажешь на словах,
Когда случается такое
С тобою в зрелые года.

...К о г д а д р я х л е ю щ и е с и л ы...
Кто скажет правду о себе,
И жить так долго до могилы,
Покорно следуя судьбе.

...В Р о с с и ю м о ж н о т о л ь к о в е р и т ь,
И мы надеждою живём,
Не всё же вечно будут мерять
Разобъиконенным рублём.

...К а к с л о в о н а ш е о т з о в ё т с я...
Но это всё потом, потом,
А если связь времён прервётся,
Иль Русь погибнет, как Содом?

...Мой бедный, бедный, бедный Тютчев,
России вольный дипломат,
Скажу «по-бабьи»: мы чуть лучше,
Когда стихи твои звучат.


5. Слог (Тютчев)


                 Из поэмы « Стихи о русской поэзии»


Откуда в кофре дипломата,
Где почта иностранных дел,
Листок поэзии пернатый
Вдруг несказанно уцелел,

Как мог найти поэт изрядный
Из глубины сердечный слог,
Поэт, чей стиль совсем нарядный
Был всем знаком - лишь только Бог!

Такого не было, поверьте,
У всех великих до сих пор:
Продолжило письмо в конверте
Тот задушевный разговор.

Пусть с полуслова и случайно
Мне кто-то пишет о любви,
И в этом слоге словно тайна:
Живи, зови, благослови.

Навеки тютчевской строкою
Пленён был весь российский свет:
Я в с т р е т и л в а с - и нет покоя,
Ты композитор иль поэт.

Всё просто, и насквозь родное -
Ни написать, ни повторить, -
И жизнь объемлет в с ё б ы л о е,
И звуки песни - слога нить.

И осень возраста прекрасна,
И на тропе шуршит листва,
Как опадающе-согласна
Моя седая голова.

Комментариев нет:

Отправить комментарий