Кира Шавырина

Памяти Булата Окуджавы

Ушёл Булат… Ужель пора?! –
В незастеклённое Пространство, -
Певец Арбатского Двора,
Сын высочайшего Дворянства.

Один из первых, тех, кто шёл
По бездорожью к новым вехам,
Не калачом и не грошом
Он позван в Путь - Двадцатым Веком.

Из откровения соткав
Канву своих негромких песен,
Он в души тайно проникал,
И этим именно - чудесен.

И деликатно, не крича,
Учил Добру и Благородству,
На все вопросы отвечал
И совершенству, и уродству,

Не разделяя на куски
Того, что вечно неделимо.
Так неотъемлем от руки
Гитары звук неутомимый.

И это верно, что святым
Труднее жить на белом свете,
В себя вмещая и цветы,
И боль, присущую планете…

… А голос, словно акварель,
Целебной силой очищенья
Горел, воистину! горел
И восходил - для Всепрощенья…

Волшебное Слово

               Друзьям

… все вы помните голос Булата –
По-домашнему тёплый, родной.
Он для нас был за Старшего Брата, -
Разве кто-то поспорит со мной?

Слов порядок, казалось бы, «белый»
На ходу перестраивал, - Бог! -
Превращая в шедевры их смело, -
Только он вот такое и мог!

Как флюиды они проникали
В наши души, даря нам тепло,
Чтобы чище, добрее мы стали…
Ах, куда ж это всё утекло?!

Скачут бесы на талеэкранах,
Разнаряженные в мишуру:
Не Искусство! - халтура для пьяных,
Балаган на последнем пиру.

Разрисованы маски - не лица,
Голоса - истерический всхлип…
Плачь, моя дорогая столица:
Твой театр «в историю» влип:

Грязевыми потоками денег
На подмостки выносит жульё…

Ах, Булат! Где твоё Возрожденье?
Где Волшебное Слово твоё?!