Виктор Боков

Вспоминая похороны Пастернака

Болит плечо от гроба
Всё нынешнее лето.
Не умолкает злоба
В тех, кто травил поэта.

– Вон! – было на плакатах.
– Иуда! – на хоругвях.
Как бездари богаты
На площадную ругань!

Бесчестили Живаго,
Клеймили дух романа.
И плакала отвага
Перед лицом обмана.

Он, как орёл в ущелье,
Он, как Эльбрус в долине,
Лежал в последней келье,
В сосновой домовине.

К нему тянулись лики,
Над ним царила ясность.
Сказать, что он великий,
Не побоялся Асмус.

Я шёл к нему в метели,
Меня всего знобило.
Великая потеря,
Великая могила.