Нелен Любовь

Ф. Тютчеву…

Как по весне цветет рябина,
Дрожит резной ее листок,
Я, задыхаясь на чужбине,
Смотрю с тоскою на восток.

Там пахнет ландышем и мятой,
И куст смородины цветет,
Стук топора глухой, невнятный
От звонких пил не отстает.

В благоухающем цветенье,
Давно заброшенный мой сад,
Где я когда-то в упоенье,
Был всякий щебет слышать рад.

Где первый привкус поцелуя,
Друзьям, оставленный пикник…
Сейчас бы к ним, любя, ликуя,
На грудь, безмолвствуя, приник!